tag:blogger.com,1999:blog-52604952854736315582024-03-09T21:46:11.016-05:00Cuba y la nocheun blog en que el puede aparecer casi cualquier cosa sobre literatura, música y cine.Unknownnoreply@blogger.comBlogger108125tag:blogger.com,1999:blog-5260495285473631558.post-82140759183019127702015-04-20T17:37:00.002-04:002015-04-20T17:48:05.063-04:00Salsa postmoderna para gozar<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt;">
<i><b><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">por </span></b><b style="text-align: center;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;">Jorge de Armas</span></b></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt;">
<b><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><i>En abril de 1997 conocí a José Luís Cortés. Con él disfruté de comidas en su casa y reuniones en la sede del Partido provincial (sí, leyeron bien, disfruté) el Tosco en una reunión con Lazo es sumamente disfrutable. Y después de semanas de encariñamiento mutuo, de verlo trabajar día a día, - y gozar también – surgió este texto que fuera publicado en la Gaceta de la UNEAC, en su número de mayo – junio de 1997. En estos días en los que recibe el más que justo homenaje, para quien considero el más grande músico cubano surgido del proyecto cultural cubano, además de un tipo excepcional, recupero este texto que tiene la misma dosis de inmadurez que de sinceridad.</i></span></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2lvuHHTkInujh_2JfEh5ntFwUPVk4wbtCSQuhmqTBf0veduSbRVphJ0Kk4ulUa9DKCgSHfijHTa2fMluKUGzmvjb1W6UpUg-Tm1_07YVReZZN2Kh_22DLsC3LE43TSgoOL3HwlKaKsPg/s1600/cd-ng-la-banda-echale-limon-1992-2376-MLV4449656403_062013-F.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2lvuHHTkInujh_2JfEh5ntFwUPVk4wbtCSQuhmqTBf0veduSbRVphJ0Kk4ulUa9DKCgSHfijHTa2fMluKUGzmvjb1W6UpUg-Tm1_07YVReZZN2Kh_22DLsC3LE43TSgoOL3HwlKaKsPg/s1600/cd-ng-la-banda-echale-limon-1992-2376-MLV4449656403_062013-F.jpg" height="316" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt;">
<b><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><i><br />
</i></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">La música cubana adolece la falta de una plataforma teórica y conceptual que la legitime en su justa cabalidad, apelando, como es lógico a la rica tradición e historia pero dilucidando los elementos que estructuralmente la hacen un fenómeno distinto, desplazado de vertientes casuísticas, y condicionada por coyunturas y espacios redefinidos epocalmente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Mucho se habla entre posturas y parapetos enfrentados el <i>boom</i> de la música cubana, pero en ambas posturas, la a favor y la en contra, nadie analiza desprejuiciadamente sobre qué valores se construye ese hacer musical. Algúnos limitan la función de nuestra música popular al baile y en los bailadores justifican el éxito o no de las propuestas. Esto es válido, pero en nada puede excluir la posibilidad que tiene la música de contribuir a determinadas claves y coordenadas en que se inserta la cultura cubana. Además, nos encontramos que cada postura apela a un toponimio ambivalente, la salsa puede ser elegante, caballeresca o médica, y en los más de los casos, vulgar, chabacana y hasta misógina.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Todo lo anterior está bien aunque es insuficiente. Ahora quisiera detenerme en un fenómeno particularmente novedoso en el espectro musical cubano, fenómeno que marca pautas dentro de un hacer y que se distingue por una certeza comunicativa amparada en sólidos basamentos musicales, conceptuales y populares.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">A mi modo de ver la orquesta netamente revolucionaria, novedosa y distinta es NG La Banda y todo se lo debe al talento y genio de su director José Luis Cortés. Si desprejuiciadamente analizamos este fenómeno, podemos descubrir paradojas evidentes: por una parte la sofisticada elaboración musical, amparada en una ejecutoria impecable, armonías discretas y detalladas, arreglos espectaculares y una relación entre las partes que no deja fisuras en la proyección de conjunto, eso unido a las letras que no buscan la excelencia literaria y que se poyan en expresiones muy populares, en dichos y dicharachos al uso nacidos de contingencias y choteos diarios.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Esta dualidad pone de relieve un ejercicio muy cuidado de selección, recordemos que José Luis Cortés es un graduado de nuestro sistema de enseñanza del arte, academia rigurosa que dota a sus pupilos de una altísima preparación musical y general, sin importarle el origen del artista. Es por eso que se da la incorporación de los valores populares en un hacer “culto”, elaborado y nada empírico. En El Tosco esto es asumido como estrategia fina y cuidada, la improvisación no tiene espacio, solo el que permite la expresividad interpretativa, este juego involucra la proyección grupal, su ejecutoria escénica y hasta “poses” personales.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Por otro lado El Tosco evidencia una fractura entre enclaves paradigmáticos de nuestra música popular y apela a elementos de fusión con ánimo renovador. Unido al hablar popular nos anuncia en su hacer fraseos jazzísticos, reminiscencias al blues, rap e incluso, rock. Las tan maltratadas letras no son un sinsentido impostado, son en cambio, el elemento que señala un asidero en la tradición y evidencian la voluntad del Tosco de pertenecer, de ser parte de una historia musical a la que no puede renunciar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">La bruja</span></i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">, <i>El baile chino</i> o <i>Échale limón</i> son solo tres de las letras maltratadas. El compás inicial de <i>Échale limón </i> merece un estudio aparte y diferenciado en nuestra historia musical, es un compás lúcido, fuerte y elaborado, que para nada anuncia el texto: “El otro día me encontré por Cayo Hueso…” Aquí está el genio, de las ocho marcas notables del compás caemos en lo popular sin tránsitos abruptos, sin cortes, solo con la ruptura de nuestros pobres esquemas receptivos; <i>La bruja</i> es todo un homenaje a una cultura machista que, sin embargo, no puede vivir sin la mujer, es además, un ejercicio cultísimo pues desde el medioevo en España, que para quienes lo han olvidado es la tierra madre de nuestra lengua, bruja es un apelativo común a un tipo de mujer sensual, alegre, popular. Este tema es todo un ejercicio de juego metafórico donde los elementos culturales del cubano están a relieve, puestos allí sin que nadie deba extrañarse y sí regocijarse con una música genial y un texto revelador. Así lo vemos, el bailador disfruta y el que no baila puede descubrir excelencias musicales unidas a elementos populares.</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br />
</span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/p-cCoDytDjU" width="420"></iframe><br /></div>
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Otro rasgo que distingue al Tosco es su variabilidad, su afán de no inscribirse en una modalidad y su deseo de destacarse en medio de la linealidad discursiva de la salsa cubana. Así aparece un <i>Mambo</i> alucinante, heredero de lo mejor y que regala a nuestra historia musical un olvido bien rescatado, también solos magistrales ejecutados por una orquesta que, hombre por hombre, pudiera ser la mejor del país. Esto nos hace jugar y especular con su apariencia, gestualidad o proyección escénica, cuando todo esto no es más que un teatro que representa para después reírse con nosotros.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Soy ajeno a todo intento encasillador, pero creo que si en la cultura cubana de hoy alguien pudiera con justicia denominarse postmoderno, ese sería El Tosco. Salsa postmoderna para gozar pudiera ser su lema, en su hacer concurren muchos elementos que así lo prueban, la unión de lo alto y lo bajo en la cultura de modo coherente y funcional, toda una estrategia de carnavalización discursiva, un diálogo permanente con la tradición y su reincorporación en esquemas actuales, un afán de juego y reinterpretación de la historia musical y, por último, un ejercicio constante de perfeccionamiento y redimensionamiento de su propuesta creativa.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Apelar a la cultura popular o llamarse músicos populares no exime de una ejecutoria impecable e ilustrada. Hoy, la mayoría de nuestros músicos son graduados de las escuelas con un alto nivel, son por tanto, académicos y por ende sujetos de la alta cultura, el origen y lo que hacen los definen como populares, de ahí lo rico de nuestro hacer musical y lo vivo de su ambiente. José Luis Cortés, pudiera ser El Tosco, el postmoderno de la salsa criolla pero es ante todo, uno de los mejores músicos cubanos y el más preocupado en renovaciones estilísticas que activen a nuestra música y dejen de parecerse tanto los unos a los otros.</span></div>
<div>
<!--[if !supportFootnotes]--><br clear="all" />
<hr align="left" size="1" width="33%" />
<!--[endif]--> <br />
<div id="ftn1">
<div class="MsoFootnoteText">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Times New Roman",serif;">Publicado en <i>La Gaceta de Cub</i>a (La Habana), año 35, no. 3, mayo-junio de 1997, p. 64.<o:p></o:p></span></div>
</div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5260495285473631558.post-21284773405137657932014-12-29T16:53:00.000-05:002014-12-29T16:53:22.917-05:00La mujer es la casa del hombre<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixqtLyIj-ZMmNa-EEfVd0JPdCxcObOnZIclrx15qd5EZNY4pwbiA-2cnF8RaAtb8_jpIERJ14yMjprx_dvuky1prXfyuiBG_HMplFORgDCJnD4x-nQamcVo7WpxHP9pzVY6smz5mlpuTg/s1600/100_handmade_indian_women_sex_image_Abstract.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixqtLyIj-ZMmNa-EEfVd0JPdCxcObOnZIclrx15qd5EZNY4pwbiA-2cnF8RaAtb8_jpIERJ14yMjprx_dvuky1prXfyuiBG_HMplFORgDCJnD4x-nQamcVo7WpxHP9pzVY6smz5mlpuTg/s1600/100_handmade_indian_women_sex_image_Abstract.jpg" height="640" width="480" /></a></div>
<br />
<i><b><br /></b></i>
<i><b>"La mujer es la casa del hombre". Si hay alguna piedra angular en la literatura de Abelardo Castillo se encuentra en esa frase. La idea salta de mil maneras a lo largo de sus cuentos. Mírenla acá, en este fragmento de "La fornicación es un pájaro lúgubre", que comparto en extenso, porque sería un crimen mutilarlo.</b></i><br />
<i><b>Feliz año nuevo.</b></i><br />
<br />
"Y ahora, por favor, silencio.<br />
<br />
"Debí vivir cuarenta y cinco años para comprender el sentido cabal de las palabras: hacer el amor. Yo recuerdo que de chico, en los libros, hacer el amor significaba otra cosa. Hacer el amor era hablar de amor, cortejar. Todo cambia, por supuesto. Ya a los ocho años yo descubrí, sin demasiado dolor, que hay que estar preparado para despertarse cada mañana en una casa que no es más la nuestra, ni volverá a serlo nunca. De esa época, creo, viene mi confianza en las palabras y mi amor por los viejos libros. Los libros, para mí, eran el bosque sagrado donde las cosas sucedían sin pasar por el tiempo, eran como remansos de la realidad. Pudo desaparecer Troya, podían haberse podrido los barcos y los hombres que la asolaron y la defendieron, podía el bronce de la que fue una espada haberse ido degradando hasta este adorno de bibelot en esta pieza de hotel, pero siempre quedaba un lugar donde unos versos rearmaban el intacto escudo de Ulises, la frente de Helena, el mar color del vino. Mi madre no estaba, mi padre dejaría de cuidar sus rosas algún día, yo mismo me iba a ir; pero quedaban para siempre ese arco que seguía siendo tensado por un rey, y la flecha que atraviesa el ojo de las hachas. Las palabras no podían corromperse; no eran cosas. Las palabras eran el origen y el espejo de las cosas. Después crecí. Y un día, ante mi asombro, una muchacha tan joven como Agustina le estaba susurrando a un muchacho que era yo algo que él no entendía. Esa noche, Bender durmió solo. Pero desde esa noche «hacer el amor» significó brutalmente acostarse con una mujer. Confieso que me sentí ofendido. Era, me pareció, un abuso de lenguaje. Después seguí creciendo. Hablé poco y forniqué mucho. Pero nunca hice el amor. Prevariqué, eso sí, y puticé. Como el ventero que armó a don Quijote, recuesté viudas y deshice doncellas. Fifé, me encamé, jodí, copulé, corté como Jerineldo la rosa más fragante de algún jardín real, pinché y trinqué; rompí, sodomicé y desgolleté, conocí, folgué, serruché y hasta solitariamente me vicié, pero como había aprendido a desconfiar de las antiguas y hermosas palabras, no le hice a nadie, ni mucho menos hice con nadie, el amor. Yo creo que las mujeres lo saben, y por eso a veces fijan con desconsuelo su mirada en mi bragueta, como desde lejos, con los mismos ojos milenarios que tenía mamá cuando planchaba y yo jugaba a descuartizarme o a ser el señor Valdemar derretido, y cuando les pregunto qué pasa ellas dicen que a los tipos como Bender habría que cortarles la cuestión con una lata oxidada. No sé, a lo mejor todas las mujeres saben todo y es cierto nomás que los hombres somos seres inferiores e incompletos. De cualquier modo, algo descubrió Bender la tarde del 10 de junio de 1980, algo empiezo yo a descubrir ahora. Mientras voy doblando dulcemente hacia atrás el cuerpo de Agustina y me oigo decirle que no hable, que no piense, mientras la tiendo muy suavemente como a un objeto muy frágil sobre el brillante acolchado azul de la cama donde su cuerpo titila como una constelación que hubiese adoptado la forma de una mujer, he comenzado a develar el verdadero sentido de las palabras hacer el amor. Hacer el amor, armarlo, levantarlo piedra sobre piedra, arco a arco, columna a columna, y dejarlo instalado sobre el mundo, es desafiar nuevamente a Dios. El árbol vedado del remoto monte del Abuelo, antes que ningún otro conocimiento, enseñaba esa peligrosa sabiduría, y es así que todavía hay un ángel castrado entre las plantas amenazando los genitales de los hombres con una espada de fuego. Hacer el amor es robarle la mujer a Dios. Porque para armar el amor y habitarlo, hay, antes, que crear a la mujer, hacerla. La mujer es la casa del hombre, decían los antiguos. Es cierto. La mujer es una casa construida según la lenta albañilería de algún hombre. No me apures, Agustina, no te apures, esto que se está haciendo como un dibujo bajo la lluvia tiene sus leyes y sus ritmos, no es el amor, pero hay que escandirlo amorosamente como un verso. El amor no puede hacerse en unas horas, como yo creía, ni en semanas. Se tarda años. Hay hombres y mujeres que mueren sin haberlo hecho, sin saber cómo se hace, hay muchachas y muchachos a los que asesinaron sin haberles dejado levantar una sola viga ni abrir una ventana, hay generaciones y pueblos enteros que son diezmados, supliciados, ardidos hasta lo blando de los huesos, sin darles tiempo a reunir los materiales de hacer el amor, ahora mismo, mientras mi boca en tu oreja y tu boca de ahogada en mi cuello y mi mano subiendo por los contornos de médano de tu cuerpo, hay, sobre la húmeda y eléctrica piedra lustral de un sótano, en una cárcel, una adolescente roja que ya no va a temblar nunca con el temblor que ahora percibo bajo mis dedos como una caliente arena fina por la que pasara un río subterráneo. Vientres pateados, sexos deshechos, martirizadas bocas de dientes rotos, Agustina, ruinas nupciales, pedazos de parejas muertas que nunca van a sentir lo que por primera vez estás sintiendo ahora, este miedo dulce de ir cayendo hacia el centro de vos misma que hace rodar de un lado a otro en la oscuridad tu cabeza sobre la almohada, que te hace decir qué, qué me pasa, manos mutiladas que estuvieron vivas y que ya no encontrarán lo que tu mano, de pronto inexperta, busca entre mis piernas, hombres que tuvieron piernas y un sexo para usar entre las piernas, matas de cabello de mujer que no llenarán nunca el puño de un varón, puños de varón que nunca mías empujarán con dulce brutalidad la cabeza de una muchacha hasta la consentida sumisión, hasta la ambigua servidumbre que sólo la hembra del varón aprende, que no conocen las bestias ni los ángeles, pero que Agustina ahora no acepta, de rodillas sobre la alfombra y con las manos juntas como una mantis religiosa, volviendo a sacudir de un lado a otro la cabeza como si rezara, apretando los dientes acaso por el súbito horror de querer arrancarme el sexo de las entrañas, por primera vez no acepta, mientras Bender de pie sonríe y acaricia con cuidado y suavidad su cuello, como quien amansa un animalito cerril, le cubre dulcemente las orejas con las manos, se arrodilla junto a ella y le besa las lágrimas, la distrae, y como si jugara la va tendiendo sobre el piso y la abre como a un cauce mientras Agustina murmura por qué acá, por qué así, y él le dice que se calle, que no hay que pensar, que escuche, que escuche cómo cae la lluvia."<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<b>(<i>La fornicación es un pájaro lúgubre, Abelardo Castillo)</i></b></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5260495285473631558.post-17340464000336149512014-12-21T17:38:00.000-05:002014-12-21T17:38:05.832-05:00La conjura de los necios (prólogo)<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgS4ak6Gmkc3Il0zf04kLeCHhZZhE5b39qqw1ugl2wotTZYl8fQICrglGrhrxxiEIUCcsS_FKzbq8bPPEpVNR-6bDqca4IzBHwM0E8gGCU2Ul8-cCdJ1h_PVp810e4x4yrU4x7HBvCS6_A/s1600/portada+de+la+conjura+de+los+necios+john+keneddy+toole.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgS4ak6Gmkc3Il0zf04kLeCHhZZhE5b39qqw1ugl2wotTZYl8fQICrglGrhrxxiEIUCcsS_FKzbq8bPPEpVNR-6bDqca4IzBHwM0E8gGCU2Ul8-cCdJ1h_PVp810e4x4yrU4x7HBvCS6_A/s1600/portada+de+la+conjura+de+los+necios+john+keneddy+toole.jpg" height="400" width="347" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Portada (maltrecha) de La conjura de los necios.</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<i>Recuerdo que me empeñé en leer <b>La conjura de los necios</b> precisamente por la lectura que hice de su prólogo en algún lado de internet. El libro, que anduve una buena temporada cazando, se me fue olvidando, pero hace un par de semanas se me apareció en el estante de una de las librerías de uso que suelo visitar. Ahora que lo tomo para leerlo vuelvo a toparme con el prólogo de Walker Percy y me sigue pareciendo una pieza de sencilla seducción, una de las mejores invitaciones a la lectura que he visto alguna vez. Aquí se los dejo.</i><br />
<br />
<div class="MsoNormal">
Quizás el mejor modo de presentar esta novela (que en una tercera lectura me asombra aún más que en la primera) sea explicar mi primer contacto con ella. En 1976, yo daba clases en Loyola y, un buen día, empecé a recibir llamadas telefónicas de una señora desconocida. Lo que me proponía esta señora era absurdo. No se trataba de que ella hubiera escrito un par de capítulos de una novela y quisiera asistir a mis clases. Quería que yo leyera una novela que había escrito su hijo (ya muerto) a principios de la década de 1960. ¿Y por qué iba a querer yo hacer tal cosa?, le pregunté. Porque es una gran novela, me contestó ella.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Con los años, he llegado a ser muy hábil en lo de eludir hacer cosas que no deseo hacer. Y algo que evidentemente no deseaba era tratar con la madre de un novelista muerto; y menos aún leer aquel manuscrito, grande, según ella, y que resultó ser una copia a papel carbón, apenas legible.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Pero la señora fue tenaz; y, bueno, un buen día se presentó en mi despacho y me entregó el voluminoso manuscrito. Así, pues, no tenía salida; sólo quedaba una esperanza: leer unas cuantas páginas y comprobar que era lo bastante malo como para no tener que seguir leyendo. Normalmente, puedo hacer precisamente esto. En realidad, suele bastar con el primer párrafo. Mi único temor era que esta novela concreta no fuera lo suficientemente mala o fuera lo bastante buena y tuviera que seguir leyendo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
En este caso, seguí leyendo. Y seguí y seguí. Primero, con la lúgubre sensación de que no era tan mala como para dejarlo; luego, con un prurito de interés; después con una emoción creciente y, por último, con incredulidad: no era posible que fuera tan buena. Resistiré la tentación de explicar al lector cuál fue lo primero que me dejó boquiabierto, qué me hizo sonreír, reír a carcajadas, mover la cabeza asombrado. Es mejor que el lector lo descubra por sí mismo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
He aquí a Ignatius Reilly, sin progenitor en ninguna literatura que yo conozca (un tipo raro, una especie de Oliver Hardy delirante, Don Quijote adiposo y Tomás de Aquino perverso, fundidos en uno), en violenta rebeldía contra toda la edad moderna, tumbado en la cama con su camisón de franela, en el dormitorio de su hogar de la Calle Constantinopla de Nueva Orleans, llenando cuadernos y cuadernos de vituperios entre gigantescos accesos de flato y eructos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Su madre opina que necesita salir a trabajar. Lo hace y desempeña una serie de trabajos, cada uno de los cuales se convierte en seguida en una aventura disparatada, en un desastre total; sin embargo, todos estos casos, tal como sucede con Don Quijote, poseen una extraña lógica propia.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Su novia, Myrna Minkoff, del Bronx, cree que lo que Ignatius necesita es sexo. Las relaciones de Myrna e Ignatius no se parecen a ninguna historia «chico-encuentra-chica» que yo conozca.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Otro aspecto a destacar en la novela de Toole es el reflejo de las particularidades de Nueva Orleans, sus callejuelas, sus barrios apartados, sus peculiaridades lingüísticas, sus blancos étnicos… y un negro con el que Toole logra casi lo imposible, un soberbio personaje cómico, de gran talento y habilidad, sin el menor rastro de caricatura racista.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
No obstante, el mayor logro de Toole es el propio Ignatius Reilly, intelectual, ideólogo, gorrón, holgazán, glotón, que debería repugnar al lector por sus gargantuescos banquetes, su retumbante desprecio y su guerra individual contra todo el mundo: Freud, los homosexuales, los heterosexuales, los protestantes y todas las abominaciones de los tiempos modernos. Imaginemos a un Tomás de Aquino trastornado en una Nueva Orleans desde donde hace una disparatada correría cruzando los pantanos hasta la universidad estatal de Louisiana, a Baton Rouge, donde le roban la chaqueta de maderero mientras está sentado en el retrete de caballeros de la facultad, abrumado por elefantíacos problemas gastrointestinales. A Ignatius se. le cierra periódicamente la válvula pilórica como reacción a la ausencia de una «geometría y una teología adecuadas» en el mundo moderno.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
No sé si utilizar el término comedia (aunque comedia es), pues el hacerlo implicaría que se trata simplemente de un libro divertido, y esta novela es muchísimo más. Decir que es una gran farsa estruendosa de dimensiones falstaffianas sería una descripción más exacta, se aproximaría mucho más al término commedia.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
También es triste. Y uno nunca sabe exactamente de dónde viene la tristeza, si de la tragedia que hay en el corazón de las grandes cóleras gaseosas y las lunáticas aventuras de Ignatius, o de la tragedia que rodea al propio libro.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
La tragedia del libro es la tragedia del autor: su suicidio en 1969, a los treinta y dos años. Y otra tragedia es la posible gran obra que con su muerte se nos ha negado.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Es una verdadera lástima que John Kennedy Toole ya no esté entre nosotros, escribiendo. Pero nada podemos hacer, salvo procurar que al fin esta tragicomedia humana, tumultuosa y gargantuesca, pueda llegar a un mundo de lectores.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
WALKER PERCY<o:p></o:p></div>
<br />
<b>PD: <a href="http://www.iesseneca.net/iesseneca/IMG/pdf/LaConjuraDeLosNecios.pdf">Acá pueden descargar la novela en .pfd</a></b><br />
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5260495285473631558.post-23997533150711425242014-12-12T15:43:00.000-05:002014-12-15T08:50:35.702-05:00Los presupuestos, de Ramón Fernández-Larrea, en #ViernesDePoesía<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgx4H9UoU0hht2q952uIUh_mvS9Mzh4IqmlrCNfBahWj8Nj21xIqxX0prvnWXgv8T-Cc95dskEzCZQGMOWsU9z9xWNGktjLlOyMAC4m6bSef4Jr_QHmPfh5LPfsFQdjnoTuC8F_xihXqpc/s1600/il_fullxfull.256498918.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgx4H9UoU0hht2q952uIUh_mvS9Mzh4IqmlrCNfBahWj8Nj21xIqxX0prvnWXgv8T-Cc95dskEzCZQGMOWsU9z9xWNGktjLlOyMAC4m6bSef4Jr_QHmPfh5LPfsFQdjnoTuC8F_xihXqpc/s1600/il_fullxfull.256498918.jpg" /></a></div>
<br />
Lo decía hace unos días en Facebook; me tropecé accidentalmente con una antología de Ramón Fernández-Larrea y no he podido dejar de hojearla en los minutos libres que encuentro. Espero encontrar los minutos de tranquilidad para dedicarle a ese libro las líneas que merece. Por lo pronto, quería compartir este tremendo poema.<br />
<br />
<b><span style="font-size: large;">Los presupuestos</span></b><br />
<br />
esta es una oveja<br />
<br />
dios y el día la hicieron blanca para pastar<br />
con ojos de agonía duros y negros y músculos poderosos<br />
en el pescuezo en fin toda una oveja<br />
edison la sentó en la eternidad<br />
porque una oveja es como decir el cordero<br />
su sangre de castigo que nos cae<br />
<br />
esta oveja tiene límites cuatro fronteras turbias<br />
la noche el amanecer que le dicta su estómago<br />
el cuchillo que lanza guiños y el lobo<br />
rondándola<br />
mirándola<br />
cruzando sus fauces calientes<br />
<br />
el miedo de la oveja es su límite no pidan más<br />
para un animalito de dios no se puede pedir más<br />
esta es la oveja basta es su temblor en cuatro patas<br />
cuatro fronteras lleva en su corazón<br />
ya dije que la noche y el día y el puñal deseándola<br />
y un aullido que le pone la carne de gallina<br />
dios la mandó a pastar y hasta la puso de ejemplo<br />
<br />
pero qué es un aullido<br />
<br />
las márgenes del río turbio de la memoria<br />
las palabras de asombro que cercenan<br />
la oveja necesita un pastor la oveja con sus músculos<br />
poderosos en el pescuezo donde caen<br />
la noche el día y el cuchillo<br />
o la humeante mandíbula y hasta la tenue mirada de dios<br />
medio enfermo con tantas reclamaciones<br />
rondándola<br />
mirándola<br />
haciendo que necesite un pastor<br />
<br />
la oveja no lo escoge<br />
<br />
el pastor lo sabe y fuma en silencio y aprovecha<br />
para comer el pan que también dios puso en su mano<br />
los dos sonríen mirando el miedo de la oveja<br />
uno inventó al lobo<br />
hizo al otro crear el cuchillo<br />
para que en la noche relumbre y quede un filo<br />
de alba zigzagueante<br />
la oveja y el pastor comparten el cielo y ciertos miedos<br />
pero la oveja no elige a su pastor<br />
<br />
pero qué es un aullido<br />
<br />
un aullido puede ser un túnel lleno de espumas quemantes<br />
un aullido es la señal precisa para alzar el cuello y escapar<br />
una mancha casi oscura el fuego en la mano recogida<br />
un aullido es la peor de las madres bebiendo<br />
es el farol sordo para que los piratas desciendan<br />
<br />
la tembladera que comienza a morder<br />
un aullido es la pesadilla del pastor<br />
el ojo de la oveja que necesita de otras<br />
para pensar que la mandíbula no viene por ella<br />
<br />
porque un cuello se vuelve más remoto<br />
cuando hay un mar de cuellos pegados al piso<br />
<br />
qué es entonces la oveja<br />
sino la madrugada o cuatro límites<br />
un músculoso pescuezo que se dobla día tras día<br />
al lado de otro viene engrendrado<br />
sino las patas que tiemblan encima del miedo<br />
<br />
una oveja es la posibilidad de un pastor<br />
<br />
la sonrisa de dios miserable y olvidadizo<br />
o un pan mordido en la mano.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5260495285473631558.post-72028431956809400022014-11-07T10:46:00.002-05:002014-11-07T10:46:19.583-05:00Hans Magnus Enzensberger, #ViernesDePoesía<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;">Canción para los que saben</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
sabemos que hay que hacer algo inmediatamente<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
lo sabemos<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
pero naturalmente es demasiado pronto para hacerlo<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
pero naturalmente es demasiado tarde para hacerlo<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
lo sabemos<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
que realmente estamos bastante bien<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
y que así vamos a continuar<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
y que esto no sirve para nada<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
lo sabemos<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
que somos nosotros los culpables<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
y que no es culpa nuestra que seamos culpables<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
y que somos culpables por ese mismo hecho<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
y que estamos hartos con ello<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
lo sabemos<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
que quizá no vendría mal callarse un poco<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
y que a fin de cuentas no vamos a callarnos<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
lo sabemos<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
lo sabemos<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
y que a nadie podemos ayudar verdaderamente<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
y que nadie verdaderamente puede ayudarnos<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
lo sabemos<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
y que somos tan inteligentes<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
y libres para elegir entre la nada y lo nulo<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
y que debemos estudiar este problema muy cuidadosamente<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
y que echamos dos terrones de azúcar en el té<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
lo sabemos<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
que somos enemigos de la opresión<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
y que los cigarrillos han subido de precio<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
lo sabemos<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
y que la nación se está metiendo en un tremendo lío<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
y que nuestros vaticinios se mostrarán ciertos<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
y que no sirven para nada<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
lo sabemos<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
y que todo esto es verdad<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
lo sabemos<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
y que sobrevivir no es todo sino muy poca cosa<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
lo sabemos<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
y que sobreviviremos<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
lo sabemos<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
y que todo esto no es nada nuevo<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
y que la vida es preciosa<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
y que eso es todo<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
lo sabemos<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
lo sabemos<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
lo sabemos perfectamente bien<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
y que lo sabemos perfectamente bien<o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
eso también lo sabemos<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1968</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;">Casa aislada</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<i>a Günter Eich</i><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
cuando me despierto<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
la casa está en silencio.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
sólo se oyen los pájaros.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
por la ventana no veo<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
a nadie. ningún<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
camino pasa por aquí.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
ningún hilo en el cielo<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
ningún cable por tierra.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
todo cuanto está vivo<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
reposa bajo el hacha.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
pongo agua al fuego.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
corto mi pan.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
hago girar inquieto<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
el botón rojo<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
de mi pequeño transistor.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
crisis del caribe... lava blanco<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
más blanco que el blanco...<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
listos a responder a la agresión...<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-US">that' s the
way i love you...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
fuerte alza de valores metalúrgicos...»<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
no cojo el hacha<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
no rompo el aparato.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
y es la voz del terror que me serena,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
que me dice:<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
aún estamos con vida.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
la casa está en silencio.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
yo ni siquiera sé cómo tender las trampas<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
o hacerme un hacha de pedernal<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
cuando la última cuchilla<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
se habrá enmohecido.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1962<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b>(De "Poesías para los que no leen poesías" 1971; versión de Heberto Padilla)</b></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5260495285473631558.post-40093487784945138422014-11-06T12:56:00.003-05:002014-11-06T12:56:40.069-05:00Ramón Fernández Larrea: "Tengo un verso donde caerme muerto"<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoQ7gAVzdWdSiOMBFU3AyvssnstikscC3neg6sJe-N6Uhm_if9476MSkyFVP99N6TNza5AJJ9YlzzWU3DKMs2ATdLJdLPOzhi8Nf6JqQ8n-1ogH4tgtULRInfwmC7CfEtW8ztLz-LZt30/s1600/ramon+fernandez+larrea.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoQ7gAVzdWdSiOMBFU3AyvssnstikscC3neg6sJe-N6Uhm_if9476MSkyFVP99N6TNza5AJJ9YlzzWU3DKMs2ATdLJdLPOzhi8Nf6JqQ8n-1ogH4tgtULRInfwmC7CfEtW8ztLz-LZt30/s1600/ramon+fernandez+larrea.jpg" height="640" width="424" /></a></div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
<b>por Ernesto Santana (tomado de <a href="http://www.diariodecuba.com/cultura/1414492459_11002.html">Diario de Cuba</a>)</b></div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
Hace unos días supimos la noticia: Ramón Fernández Larrea había ganado el Premio Internacional de Poesía Gastón Baquero —que se convoca en la ciudad de Salamanca para autores españoles e hispanoamericanos— con el poemario <em>Todos los cielos del cielo</em>.</div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
Fernández Larrea, además de poeta de larga duración, es también humorista y escritor para radio, televisión y cine. Muchos lo consideran uno de los más importantes, si no el más, de los poetas cubanos en la década del 80, y todavía en Cuba hay gente que se sigue pasando grabaciones de "El programa de Ramón", incluso gente joven que no conoció aquel famoso espacio en vivo. Después de marcharse al exilio a mitad de los 90, vivió en Canarias y en Barcelona. Actualmente reside en Miami.</div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
Ha publicado, entre otros, los poemarios <em>El pasado del cielo</em> (que fue Premio Nacional de Poesía Julián del Casal en 1985 y se editó en 1987), <em>Poemas para ponerse en la cabeza</em>(Abril, La Habana, 1989), <em>El libro de las instrucciones</em> (Ciclos, La Habana, 1991), <em>Manual de pasión</em> (Universidad de Guadalajara, México, 1993), <em>El libro de los salmos feroces</em>(Extramuros, La Habana, 1995), <em>Terneros que nunca mueran de rodillas</em> (Ayuntamiento de Santa Cruz de Tenerife, 1998), <em>Cantar del tigre ciego</em> (Arlequín, Guadalajara, México, 2001) y <em>Nunca canté en Broadway</em> (Linkgua, Barcelona, 2005).</div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
Tras la noticia de este nuevo premio para el poeta, concertamos por correo electrónico esta entrevista para conversar con él sobre el nuevo poemario y sobre viejos asuntos, los asuntos de siempre.</div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
<strong>¿Qué puedes decirnos acerca del libro premiado?</strong></div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
<em>Todos los cielos del cielo</em> es un poemario breve. Es como un caleidoscopio. Y es para mí un cambio de lenguaje. Un yo más directo, más sencillo, menos altisonante. Un libro lleno de ternura burlona. Y me alegra tanto que haya sido en el centenario de Gastón Baquero, un poeta inmenso que sufrió en silencio la vejación del exilio, y la abominación del olvido.</div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
<strong>¿Qué le dijo el Ramón humorista al Ramón poeta cuando supo la noticia?</strong></div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
Los dos abrimos la boca sorprendidos. Al poeta se le aguaron los ojos y el humorista lo invitó a desayunar para que dejara esa expresión de estúpida complacencia. Los dos leyeron nuevamente el poemario para ver si realmente era sólido, y si no se iban a avergonzar de verlo publicado. El humorista se iba a burlar y el poeta se hundiría en el silencio. Al final, los dos desayunaron y se alegraron modestamente. Un premio no hace mejor escritor a nadie, pero es una ventana para que entre un poco de luz sobre su obra.</div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
<strong>¿Cómo describirías el camino que ha seguido tu poesía desde el principio hasta ahora?</strong></div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
¿Tortuoso? ¿Difícil?... Un camino lleno de incomprensiones, pero también he encontrado el apoyo de mis colegas. Se asustaban precisamente los que tenían que asustarse, los que mandan. Mi poesía sigue siendo un aullido. Pero también aprendió a ser un susurro de ternura en los oídos de quien quiere escuchar.</div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
<strong>Si pudieras volver a empezar desde cero tu vida, ¿te gustaría hacer otro tipo de poesía o, incluso, otro tipo de escritura?</strong></div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
A esta altura he aprendido cuáles son las cosas que me gustan de la vida, y las que no me gustan. Vivo como si solamente me quedaran 72 horas de vida. De modo que aprendí a no desear haber sido lo que no soy, ni a quejarme por lo que pude haber sido. Soy un guerrero y soy un monje. Soy un juglar y también, un vengador risueño, como Till Eulenspiegel, el alemán que se burló de todos en su época. O como el poeta francés Francois Villon.</div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
A veces siento que esos fantasmas me habitan. Y que logré llegar con ellos hasta aquí, y que también me acompañarán en la penumbra de los días por venir. Y doy gracias por lo poco que poseo y por lo que he perdido. Porque tengo en las manos el olor de la felicidad, cuando le he arrebatado puñados de ella a la vida.</div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
<strong>Más allá de las influencias, ¿hay algún poeta cuya relectura te siga resultando imprescindible?</strong></div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
Es una corta lista. Son encuentros y vueltas atrás. Esta es una relación a vuelo de pájaro: el tango; Nicanor Parra, un universo doloroso y divertido; Hans Magnus Enzensberger, un descubrimiento sorprendente, con una acidez espectral y una visión contemporánea de todas nuestras desgracias humanas; Jorge Luis Borges y Eliseo Diego, dos puntas de la media luz de la ciudad; Edgar Lee Masters en esa visita interminable al cementerio de Spoon River; la dulzura serenamente intensa de Emily Dickinson; la fantasmal elegancia de Dylan Thomas; T.S. Eliot en sus múltiples rostros; Cavafis en el viaje interminable; la dureza casi burlona de Charles Bukowski, cuando escribe cosas como: "Pienso en mí, cuando lleve tres siglos muerto"; y Vallejo, siempre César Vallejo, que cada vez me parece más desolado cuando estoy llegando a lo que él dice en uno de sus versos: "a la pared de enfrente de la vida".</div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
<strong>¿Cómo es tu relación con la poesía? ¿La practicas? ¿Convives con ella? ¿Te asalta de pronto como poema ya hecho? ¿La persigues hasta que la atrapas?</strong></div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
Me asalta y levanto los brazos. La busco algunos días cuando siento un rumor, una música, casi siempre acompañada por un rumor de palabras que terminan siendo una imagen. No la provoco. Ella aparece cuando la necesito.</div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
En ocasiones paso días y hasta meses con un verso dándome vueltas en la cabeza, o lo anoto y olvido dónde, hasta que lo encuentro y muestra un nuevo fulgor, otro camino para construir un poema.</div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
Antes me desesperaban los largos períodos de sequía. Ahora sé que todo se cocina por dentro. Se añeja, se transforma, se endereza, se va armando, y cuando ya está listo, sale con naturalidad.</div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
<strong>Aparte de pulir el oficio, ¿esa larga relación con la poesía te ha enseñado algo para la vida cotidiana?</strong></div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
Me ha regalado la paciencia, la inconformidad, la sonoridad de las imágenes. La posibilidad de contemplarlo todo como si uno viviera fuera de esa realidad, pero sintiendo el dolor de esa realidad.</div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
En los peores momentos de la vida, me ha salvado la poesía. Sobre todo la de los demás. Aunque también puedo decir, en voz baja, que yo sí tengo un verso donde caerme muerto.</div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
<b><i>PD: No se pierda <a href="http://www.habanaelegante.com/Spring2005/Azotea.html">esta página de La Habana Elegante</a> donde puede leer un par de textos sobre la poesía de Ramón Fernández Larrea, y, sobre todo, algunos de sus poemas.</i></b></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5260495285473631558.post-73204924678241341142014-10-23T09:43:00.000-04:002014-10-23T09:43:10.562-04:00El único libro de Abelardo Castillo<div class="MsoNormal">
<b><i>Abelardo Castillo es (Borges, Kafkfa & Cía, miren para otro lado...) mi cuentista favorito. <a href="http://elmicrowave.wordpress.com/2010/06/19/fin-de-curso/">Al Centro Onelio le debo un montón de cosas pequeñas</a>, algo bastante lógico considerando mis escasas dotes de narrador; pero entre esas maravillas mínimas que le debo se encuentra el haberme puesto delante del autor de <a href="http://lasangredemismaestros.blogspot.com/2011/05/cuento-hacha-pequena-de-los-indios-de.html">El hacha pequeña de los indios</a>. </i></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b><i>Por si no bastara con esa capacidad suya de convertir cada relato en una joya, ahora me topo con lo que bien podría ser mi declaración de principios, si es que uno tuviera algunos. No digo más, les dejo con Castillo.</i></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b><i><br /></i></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitaJVKfSwqfNNJGeOKN6Y-Hkj-9krvYtFSOmoOeHOu4hikvkH8iI_O5wr6Gb46pmwcs-kCu9fxK0w2sC9KxHLPicDwypAUcIZ7Wb8QjTaDfQmT4NRdGTrSkJc_1XFLtuzYRe6GYpFpBQQ/s1600/abelardo-castillo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitaJVKfSwqfNNJGeOKN6Y-Hkj-9krvYtFSOmoOeHOu4hikvkH8iI_O5wr6Gb46pmwcs-kCu9fxK0w2sC9KxHLPicDwypAUcIZ7Wb8QjTaDfQmT4NRdGTrSkJc_1XFLtuzYRe6GYpFpBQQ/s1600/abelardo-castillo.jpg" height="424" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<b><i><br /></i></b></div>
<div class="MsoNormal">
(…) No se trata de un mero simulacro de orden, o de que a
los cuarenta años me empiece a sentir más o menos póstumo. Así como hay poetas
que han escrito una sola obra (pienso en <i>Hojas
de hierba</i>, de Whitman; en <i>Las flores
del mal</i>, de Baudelaire), yo siempre quise ser autor de un solo libro de
cuentos. Compruebo que ya no van quedando escritores ascéticos, que se escribe
de más y se publica demasiado: me basta entrar en un librería o leer el
catálogo de una casa editora para alarmarme ante el porvenir de la literatura
contemporánea; reducir a uno los libros de cuentos que escriba tiene (por lo
menos en un sentido numeral, y para mi sola paz interior) la ventaja de achicar
un poco mi colaboración con el olvido.</div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Suele reprochárseme que publique poco. También se me
reprocha que corrija demasiado, que las reediciones de mis dramas y relatos
nunca coincidan con la anterior, que desaparezcan párrafos y hasta historias
enteras de mis libros. Nadie habló mejor que Valéry de esta manía de alargar
hasta el vértigo la composición de los textos literarios, de esa orfebrería “<i>de mantenerlos entre el ser y el no ser,
suspendidos ante el deseo durante años, de cultivar la duda, el escrúpulo y los
arrepentimientos, de tal modo que una obra, siempre reexaminada y refundida,
adquiera poco a poco la importancia secreta de una empresa de reforma de uno
mismo</i>”. Yo también creo que hay una ética de la forma, yo también creo que
ningún escritor puede afirmar honradamente que una obra está terminada sino a
lo sumo postergada, y que publicarla por cansancio (o por cansancio destruirla)
es accidental. No estoy de acuerdo con el modo de producir de mi generación,
incluso estuve por escribir: de mi tiempo. Y quizá debí escribirlo. Ya no se
publican libros; se publican libretas de apuntes. Se manda a imprimir la
primera versión de un texto y se le llama contra-literatura, o novela abierta,
o antipoema. No hablo de obras como <i>Ulises
</i>(sic), en las que el caos y la desesperación formal son justamente eso:
desesperación de la forma. Hablo de quienes no se han puesto a pensar que para
llegar al desorden y al vértigo del último Joyce hay que haber empezado por la
transparencia de <i>Dublineses</i>; hay que
haber llegado a no poder escribir de otro modo. La forma no es más que eso: el
último límite de un artista, su imposibilidad de ir más lejos.<o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<b>Abelardo Castillo,
posfacio a <i>Las panteras y el templo</i> (<i>Los mundos reales</i> (Cuentos completos),
Alfaguara 2008)<o:p></o:p></b></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5260495285473631558.post-857900395673519212014-09-15T14:13:00.000-04:002014-09-15T14:21:36.071-04:00Senel Paz: “Cuba no requiere verticalidad, ni machismo entre los machos”<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaz3qhnlLvlz_wMgww92bY3XSWm5hxt-hfSlve71IjDa3K6DhhxSGpJPUh4YUeOpH2lWgID3ND3YhfjFD8SUlxsKVMiaTnUmcX6NRXW2u7wGU0gruvEtuGbmEyw7kovqkVH39nKgQhrgs/s1600/senel+paz+laydirene+la+jornada+2.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaz3qhnlLvlz_wMgww92bY3XSWm5hxt-hfSlve71IjDa3K6DhhxSGpJPUh4YUeOpH2lWgID3ND3YhfjFD8SUlxsKVMiaTnUmcX6NRXW2u7wGU0gruvEtuGbmEyw7kovqkVH39nKgQhrgs/s1600/senel+paz+laydirene+la+jornada+2.jpeg" height="400" width="640" /></a></div>
<div style="background-color: white; font-family: source_sans_proregular; font-size: 15px; line-height: 18px; margin-bottom: 1em; padding: 0px;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; font-family: source_sans_proregular; font-size: 15px; line-height: 18px; margin-bottom: 1em; padding: 0px;">
<b><span style="font-family: Arial, FreeSans, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 19.2000007629395px; margin: 0px; padding: 0px;">Por</span><span style="font-family: Arial, FreeSans, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 19.2000007629395px;"> </span><span style="font-family: Arial, FreeSans, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 19.2000007629395px; margin: 0px; padding: 0px;">Rosa Miriam Elizalde / Especial para<i> La Jornada</i></span></b></div>
<div style="background-color: white; font-family: source_sans_proregular; font-size: 15px; line-height: 18px; margin-bottom: 1em; padding: 0px;">
Gabriel García Márquez dijo alguna vez que Senel Paz era el mejor guionista de diálogos en español. Senel se lo toma como un piropo del Nobel, pero no se posible soslayar que su cuento<i style="margin: 0px; padding: 0px;"> El lobo, el bosque y el hombre nuevo </i>(Premio Juan Rulfo, 1990) es un clásico de la Literatura cubana y un referente literario universal, con decenas de traducciones y versiones para al cine –la célebre<i style="margin: 0px; padding: 0px;"> Fresa y chocolate</i>-, el teatro, la pintura y hasta el musical. Ahora mismo, tiene un éxito arrollador en Buenos Aires una adaptación para las tablas, mientras él escribe en La Habana un guión para una nueva película y sigue la saga de los personajes de sus cuentos y novelas, siempre en la adolescencia o la primera juventud, siempre bregando contra el hombre unidimensional y la intolerancia.</div>
<div style="background-color: white; font-family: source_sans_proregular; font-size: 15px; line-height: 18px; margin-bottom: 1em; padding: 0px; text-align: justify;">
- <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">Eres el gran rompedor de barreras literarias de tu generación. Lo dice uno de los críticos más importantes de Cuba, Francisco López Sacha.</strong></div>
<div style="background-color: white; font-family: source_sans_proregular; font-size: 15px; line-height: 18px; margin-bottom: 1em; padding: 0px; text-align: justify;">
- Sacha es sin duda un gran crítico literario, pero con los amigos se entusiasma demasiado, por eso todos aspiramos a que despida nuestro duelo cuando llegue el día. Yo escribo por inspiración y necesidad, no me preocupa por el lugar que me toque en el panorama literario, que ni importa ni es posible determinar por uno mismo.</div>
<div style="background-color: white; font-family: source_sans_proregular; font-size: 15px; line-height: 18px; margin-bottom: 1em; padding: 0px; text-align: justify;">
<strong style="margin: 0px; padding: 0px;">- ¿Por qué ese título, <i style="margin: 0px; padding: 0px;"><strong style="margin: 0px; padding: 0px;">El lobo, el bosque y el hombre nuevo</strong></i><span style="margin: 0px; padding: 0px;">, que cuesta recordar?</span></strong></div>
<div style="background-color: white; font-family: source_sans_proregular; font-size: 15px; line-height: 18px; margin-bottom: 1em; padding: 0px; text-align: justify;">
- Titular no está entre mis habilidades. Pero no me parece un mal título, solo difícil de recordar y malo para vender. La pista está en comenzar por el animal. <i style="margin: 0px; padding: 0px;">Fresa y chocolate</i> es bueno para vender, pero me gusta menos como título. Siempre fue provisional, hasta que se me ocurriera uno mejor, lo cual nunca ocurrió.</div>
<div style="background-color: white; font-family: source_sans_proregular; font-size: 15px; line-height: 18px; margin-bottom: 1em; padding: 0px; text-align: justify;">
- <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">Ni en el cuento ni en la película famosos sabemos a qué lugar se fue Diego, el homosexual. ¿Regresó?, ¿regresará?, ¿de dónde?</strong></div>
<div style="background-color: white; font-family: source_sans_proregular; font-size: 15px; line-height: 18px; margin-bottom: 1em; padding: 0px; text-align: justify;">
- Si supieras que no sé. Debe ser España o a México. La semana pasada conocí Buenos Aires y me pareció una ciudad ideal para Diego. En cuanto vuelva a mí, me dirá dónde anduvo. Mucha gente me pide que escriba una segunda parte de la historia.</div>
<div style="background-color: white; font-family: source_sans_proregular; font-size: 15px; line-height: 18px; margin-bottom: 1em; padding: 0px; text-align: justify;">
- <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">¿Por qué?</strong></div>
<div style="background-color: white; font-family: source_sans_proregular; font-size: 15px; line-height: 18px; margin-bottom: 1em; padding: 0px; text-align: justify;">
- Piensan en algo así como un regreso en el que juzgaría adónde ha ido a parar el país quince o veinte años después de su salida, y eso a mí me suena a comisionado de la ONU en tareas de inspección. Más bien lo siento próximo a contarme con ironía su vida sexual y a hablarme de la soledad y la vejez.</div>
<div style="background-color: white; font-family: source_sans_proregular; font-size: 15px; line-height: 18px; margin-bottom: 1em; padding: 0px; text-align: justify;">
- <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">Según Diego sabemos qué necesita la Revolución cubana. Según Senel, ¿qué es lo que no necesita?</strong></div>
<div style="background-color: white; font-family: source_sans_proregular; font-size: 15px; line-height: 18px; margin-bottom: 1em; padding: 0px; text-align: justify;">
- No necesita la verticalidad, el machismo entre los machos, la retórica, los periódicos tal como los hacemos hoy, el temor a los jóvenes.</div>
<div style="background-color: white; font-family: source_sans_proregular; font-size: 15px; line-height: 18px; margin-bottom: 1em; padding: 0px; text-align: justify;">
- <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">¿Qué es eso del machismo entre machos?</strong></div>
<div style="background-color: white; font-family: source_sans_proregular; font-size: 15px; line-height: 18px; margin-bottom: 1em; padding: 0px; text-align: justify;">
- Sólo nos quejamos del machismo como la relación abusiva del hombre hacia la mujer, pero existe una relación machista entre los hombres que es muy peligrosa sobre todo cuando se entrevera con la política. Es la permanente confrontación y comparación de las bolas, la idea de que las tuyas tienen que ser más grandes y dominantes que las de los demás.</div>
<div style="background-color: white; font-family: source_sans_proregular; font-size: 15px; line-height: 18px; margin-bottom: 1em; padding: 0px; text-align: justify;">
- <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">Parece un chiste.</strong></div>
<div style="background-color: white; font-family: source_sans_proregular; font-size: 15px; line-height: 18px; margin-bottom: 1em; padding: 0px; text-align: justify;">
- Pero es algo grave, explica por qué Cuba da consejos y hace críticas a terceros pero no las admite, no escucha. También explica la verticalidad, que un funcionario (un político) no haga suyo lo que le propone uno de abajo. Si hablamos de una ley de cine, pongamos por caso, tiene que proponerla el funcionario, no el cineasta. Ya sabemos que en Cuba pueden ser machistas los hombres, las mujeres y los gays.</div>
<div style="background-color: white; font-family: source_sans_proregular; font-size: 15px; line-height: 18px; margin-bottom: 1em; padding: 0px; text-align: justify;">
- <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">¿Le ha hecho bien o mal el cine a tu literatura?</strong></div>
<div style="background-color: white; font-family: source_sans_proregular; font-size: 15px; line-height: 18px; margin-bottom: 1em; padding: 0px; text-align: justify;">
- Se han hecho bien mutuamente. Para mí son como una pareja de baile: se entrelazan, se complementan, se funden, pero también se separan y cada cual sigue siendo quien es.</div>
<div style="background-color: white; font-family: source_sans_proregular; font-size: 15px; line-height: 18px; margin-bottom: 1em; padding: 0px; text-align: justify;">
- <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">¿Por qué has escrito más guiones de películas que novelas?</strong></div>
<div style="background-color: white; font-family: source_sans_proregular; font-size: 15px; line-height: 18px; margin-bottom: 1em; padding: 0px; text-align: justify;">
- Tal vez porque los guiones se escriben más rápido, se pagan mejor y son una novela que se vive pero no se escribe. De todos modos, en lo que a mi obra se refiere --es decir, las películas basadas en mis personajes-- creo que terminaré invirtiendo la relación. Cualquier género o lenguaje que me permita crear personajes e historias me viene bien. Me muero por hacerlo en el teatro.</div>
<div style="background-color: white; font-family: source_sans_proregular; font-size: 15px; line-height: 18px; margin-bottom: 1em; padding: 0px; text-align: justify;">
- <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">¿Te ayudan a entender la realidad o es la única manera de soportarla?</strong></div>
<div style="background-color: white; font-family: source_sans_proregular; font-size: 15px; line-height: 18px; margin-bottom: 1em; padding: 0px; text-align: justify;">
- Todo arte ayuda un poco a entender la realidad y también a soportarla. La realidad es demasiado dura como para que podamos vivir sin fantasías, desde la religión al arte, los bares y el amor.</div>
<div style="background-color: white; font-family: source_sans_proregular; font-size: 15px; line-height: 18px; margin-bottom: 1em; padding: 0px; text-align: justify;">
- <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">Según Stendhal, "he puesto mi felicidad en estar triste". ¿Dónde la has puesto tú?</strong></div>
<div style="background-color: white; font-family: source_sans_proregular; font-size: 15px; line-height: 18px; margin-bottom: 1em; padding: 0px; text-align: justify;">
- Me siento cómodo en la melancolía y el silencio. La melancolía es dulce y creativa y permite escuchar música. Como provengo del campo, también pongo mi felicidad en el silencio, en los grandes espacios abiertos, en las nubes y en los árboles. Soy un gran observador de nubes.</div>
<div style="background-color: white; font-family: source_sans_proregular; font-size: 15px; line-height: 18px; margin-bottom: 1em; padding: 0px; text-align: justify;">
- <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">Dijiste alguna vez que “Cuba es una isla con banda sonora”…</strong></div>
<div style="background-color: white; font-family: source_sans_proregular; font-size: 15px; line-height: 18px; margin-bottom: 1em; padding: 0px; text-align: justify;">
- Porque siempre está sonando música en alguna parte, bien desde un aparato o porque alguien toca o porque la imaginamos. Hablamos cantando, nos movemos bailando, al compás de un ritmo que nuestro oído capta y que está en alguna parte, cuando menos en el recuerdo. El cine nos ha habituado a que las escenas están acompañadas de música o de silencios igualmente elaborados.</div>
<div style="background-color: white; font-family: source_sans_proregular; font-size: 15px; line-height: 18px; margin-bottom: 1em; padding: 0px; text-align: justify;">
- <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">¿Y cuál es la clave oculta de tu obra?</strong></div>
<div style="background-color: white; font-family: source_sans_proregular; font-size: 15px; line-height: 18px; margin-bottom: 1em; padding: 0px; text-align: justify;">
- Las claves son como las contraseñas, las más importantes uno las olvida, pero ahí están.</div>
<div style="background-color: white; font-family: source_sans_proregular; font-size: 15px; line-height: 18px; margin-bottom: 1em; padding: 0px; text-align: justify;">
- <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">¿Qué está pasando en la literatura cubana hoy?</strong></div>
<div style="background-color: white; font-family: source_sans_proregular; font-size: 15px; line-height: 18px; margin-bottom: 1em; padding: 0px; text-align: justify;">
- Nos estamos levantando.</div>
<div style="background-color: white; font-family: source_sans_proregular; font-size: 15px; line-height: 18px; margin-bottom: 1em; padding: 0px; text-align: justify;">
- <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">¿Y en el cine?</strong></div>
<div style="background-color: white; font-family: source_sans_proregular; font-size: 15px; line-height: 18px; margin-bottom: 1em; padding: 0px; text-align: justify;">
- Nos estamos hundiendo.</div>
<div style="background-color: white; font-family: source_sans_proregular; font-size: 15px; line-height: 18px; margin-bottom: 1em; padding: 0px; text-align: justify;">
- <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">¿Cómo enfrenta la cultura cubana los cambios que se están produciendo en la Isla?</strong></div>
<div style="background-color: white; font-family: source_sans_proregular; font-size: 15px; line-height: 18px; margin-bottom: 1em; padding: 0px; text-align: justify;">
- Con impaciencia, con muchas ganas de participar y con poca participación efectiva. Tiene que ver con aquello de las bolas de que hablamos. A veces parece que lo mejor que hoy puede hacer un artista por la cultura es orar para que nuestros funcionarios tengan buenas ideas… o sobarle las bolas, lo que cada cual prefiera. Pero lo que uno quiere es actuar, participar.</div>
<div style="background-color: white; font-family: source_sans_proregular; font-size: 15px; line-height: 18px; margin-bottom: 1em; padding: 0px; text-align: justify;">
- <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">Entonces, ¿cuáles son los cambios más importantes en los últimos años?</strong></div>
<div style="background-color: white; font-family: source_sans_proregular; font-size: 15px; line-height: 18px; margin-bottom: 1em; padding: 0px; text-align: justify;">
- Los climáticos. La isla se está calentando.</div>
<div style="background-color: white; font-family: source_sans_proregular; font-size: 15px; line-height: 18px; margin-bottom: 1em; padding: 0px; text-align: justify;">
- <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">¿Qué relación has tenido últimamente con la literatura mexicana?</strong></div>
<div style="background-color: white; font-family: source_sans_proregular; font-size: 15px; line-height: 18px; margin-bottom: 1em; padding: 0px; text-align: justify;">
- Un descubrimiento, un reencuentro y una noticia. El descubrimiento, Juan Antonio Parra; el reencuentro, Francisco Hinojosa; la noticia, lo que dicen los amigos de la última novela de Gonzalo Celorio.</div>
<div style="background-color: white; font-family: source_sans_proregular; font-size: 15px; line-height: 18px; margin-bottom: 1em; padding: 0px; text-align: justify;">
- <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">¿Dónde te agarró la muerte de Gabriel García Márquez?</strong></div>
<div style="background-color: white; font-family: source_sans_proregular; font-size: 15px; line-height: 18px; margin-bottom: 1em; padding: 0px; text-align: justify;">
- En Ciudad de México. Primero como presagio. Salí a caminar por esas calles del Centro en las que venden libros viejos y veía muchos títulos de Gabo y eso me dejo la certeza, la inquietud, de que su muerte estaba próxima. Y así fue: dos días después llegó la noticia. Estaba en la ciudad que murió.</div>
<div style="background-color: white; font-family: source_sans_proregular; font-size: 15px; line-height: 18px; margin-bottom: 1em; padding: 0px; text-align: justify;">
- <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">¿Quién era Gabo para Senel Paz?</strong></div>
<div style="background-color: white; font-family: source_sans_proregular; font-size: 15px; line-height: 18px; margin-bottom: 1em; padding: 0px; text-align: justify;">
- Gabo fue para mí inspiración como escritor, como hombre y como maestro. Debo aclarar que yo no alcancé la categoría de amigo de Gabo, solo tuve muchas oportunidades de estar cerca de él, de auxiliarle en trabajos y de disfrutar de su simpatía Si lo hubiera admirado menos, tal vez hubiera podido conquistar su amistad. Fue mi culpa que no sucediera.</div>
<div style="background-color: white; font-family: source_sans_proregular; font-size: 15px; line-height: 18px; margin-bottom: 1em; padding: 0px; text-align: justify;">
<b>(Tomado de <i><a href="http://www.jornada.unam.mx/ultimas/2014/09/14/201ccuba-no-requiere-verticalidad-ni-machismo-entre-los-machos201d-senel-paz-1927.html">La Jornada</a></i>)</b></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5260495285473631558.post-46135975344716162652014-08-29T11:15:00.002-04:002014-09-15T18:05:00.071-04:00Un cronopio de cien años<blockquote class="tr_bq" style="text-align: right;">
Solo la poesía destruye la antítesis realidad e irrealidad</blockquote>
<blockquote style="text-align: right;">
José Lezama Lima </blockquote>
<div style="color: #333333; font-family: Helvetica, Arial, Verdana, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.6000003814697px; margin-bottom: 10px; padding: 0px;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKBU2FAONoELAMuLrmxkR8m43H47fwltb5HWXjs5TzanCKVilPSpSBkQUWplD30UHz-4-xEzGUmO1fYtL4V2VGq6gyohTGVPI3rnJ05aZWWrKVZTYemikGTBiW47WyE5Yf6RexUxYVRnA/s1600/julio_cortazar+(3).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKBU2FAONoELAMuLrmxkR8m43H47fwltb5HWXjs5TzanCKVilPSpSBkQUWplD30UHz-4-xEzGUmO1fYtL4V2VGq6gyohTGVPI3rnJ05aZWWrKVZTYemikGTBiW47WyE5Yf6RexUxYVRnA/s1600/julio_cortazar+(3).jpg" height="432" width="640" /></a></div>
<br /></div>
<div style="color: #333333; font-family: Helvetica, Arial, Verdana, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.6000003814697px; margin-bottom: 10px; padding: 0px;">
Oliveira no salta chicos, y chicas. Oliveira no salta. Que esa revelación me llegue en el centenario de<strong style="font-style: inherit;">Cortázar</strong> no hace más que alimentar mi fascinación compartida con el argentino por esos rebotes del azar, como si corroborara la sensación de vivir en un gran pinball en el que movemos nuestra vida yendo al encuentro de objetos misteriosos que nos dan puntos extras, que nos salvan o joden, y donde evitamos, con toda la habilidad que nuestros dedos corazón e índice nos permiten, dejar caer la vida por el agujero del centro.</div>
<div style="color: #333333; font-family: Helvetica, Arial, Verdana, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.6000003814697px; margin-bottom: 10px; padding: 0px;">
Recuerdo que, en mis paseos por el inmenso jardín laberinto que es<strong style="font-style: inherit;"> <em style="font-weight: inherit;">Rayuela</em></strong>, la duda de si Oliveira era un suicida me carcomía y, confieso, nunca pude librarme de ella, a pesar de todas las pistas luminosas que el autor siembra a nuestro paso.</div>
<div style="color: #333333; font-family: Helvetica, Arial, Verdana, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.6000003814697px; margin-bottom: 10px; padding: 0px;">
Poeta frustrado, dibujó un planeta a golpe de cuentos exquisitos, novelas y poesías medianeras y su descomunal poema llamado <em style="font-weight: inherit;">Rayuela</em>, que se resiste a todas las definiciones porque las incluye y las supera, como esos símbolos del alfabeto japonés que son letra, sonido y palabra a la vez.</div>
<div style="color: #333333; font-family: Helvetica, Arial, Verdana, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.6000003814697px; margin-bottom: 10px; padding: 0px;">
Pero —salgamos de la emoción del descubrimiento y digámoslo pronto para no darle vueltas al asunto— el mejor Cortázar no es el de <em style="font-weight: inherit;">Rayuela</em>. <em style="font-weight: inherit;">Rayuela</em> es una imponente catedral, un hermoso monumento al optimismo que se ha convertido en un culto en sí mismo, que en la medida que le ha ganado seguidores ha invisibilizado buena parte del resto de su obra. Y la magia del autor de <em style="font-weight: inherit;">Historia de famas y cronopios</em> también está diseminada en el resto de su obra.</div>
<div style="color: #333333; font-family: Helvetica, Arial, Verdana, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.6000003814697px; margin-bottom: 10px; padding: 0px;">
Hay novelas Cortázar, hay poemas Cortázar, pero hay, por encima de todas las cosas, cuentos Cortázar. Si hiciéramos el fútil ejercicio de simplificación, Cortázar fue, esencialmente, un poeta; algo bastante parecido a esos cronopios suyos, eternos optimistas soñadores de conmovedora alegría y lágrimas naturales; ya sea a través de sus inestables poemas, o sus impecables cuentos. Y es precisamente a través del cuento —ese “caracol del lenguaje”, como él mismo lo llamara— con lo que el argentino se arrima a la poesía.</div>
<div style="color: #333333; font-family: Helvetica, Arial, Verdana, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.6000003814697px; margin-bottom: 10px; padding: 0px;">
Con su particular manera de instalarse en el llamado mundo fantástico —a base de fracturas de la realidad de límite sospechoso— narra sucesos que el azar hilvana en misterioso rosario, al mismo tiempo que desmenuza la monotonía e invierte la fórmula garciamarquiana y nos recuerda lo maravilloso de la realidad.</div>
<div style="color: #333333; font-family: Helvetica, Arial, Verdana, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.6000003814697px; margin-bottom: 10px; padding: 0px;">
Hay en Cortázar la capacidad de vislumbrar la chispa, y el mensaje dentro de la chispa, como los hechiceros primigenios que se valían de sus artimañas para dominar la aldea. Solo que este hechicero nuestro —más simple, más ingenuo— no gasta su tiempo dándonos lecciones, solo comparte la inquietud de que hay algo más, de que el fuego tiene un secreto descifrable.</div>
<div style="color: #333333; font-family: Helvetica, Arial, Verdana, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.6000003814697px; margin-bottom: 10px; padding: 0px;">
Mientras que el lector de Thomas Mann y Lezama Lima es usualmente un lector docto, cuyo trabajo está indisolublemente ligado al mundo literario y que pasa de los treinta, Cortázar —como ese otro maldito imprescindible que responde al nombre de J. D. Salinger— es un autor de juventudes.</div>
<div style="color: #333333; font-family: Helvetica, Arial, Verdana, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.6000003814697px; margin-bottom: 10px; padding: 0px;">
El lector de Cortázar es un lector fundamentalmente joven. <em style="font-weight: inherit;">Rayuela</em> fue un boomerang que le trajo una respuesta asombrosa: esa novela, de más de 600 páginas, repleta de reflexiones metafísicas y citas a filósofos muertos, encontró su público natural entre los jóvenes. Fueron precisamente los jóvenes —estos y los jóvenes de las generaciones sucesivas, hasta hoy— quienes la adoptaron como un documento de fe para esos hombres y mujeres repletos de preguntas que no querían aceptar el mundo que recibían (reciben) en herencia.</div>
<div style="color: #333333; font-family: Helvetica, Arial, Verdana, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.6000003814697px; margin-bottom: 10px; padding: 0px;">
Esta relación de los jóvenes con <em style="font-weight: inherit;">Rayuela</em> no tardó en hacerse extensiva al resto de su obra, hasta convertirlo en un icono de la rebeldía al punto que, mientras los centenarios de Borges, Quiroga, Onetti y Bioy Casares y hasta el próximo del aún vivo Nicanor Parra se celebran sin demasiado sobresalto, como homenajes a seres ecuestres plantados en algún mapa glorioso de la literatura, a muchos nos cuesta imaginarnos a un Cortázar centenario. Quizá sea por la fama tardía que le mereció <em style="font-weight: inherit;">Rayuela</em>, o por la eterna estampa de juventud que le acompañó mientras envejecía, pero no hay manera de colocarlo —espiritualmente hablando— junto al resto de sus colegas generacionales.</div>
<div style="color: #333333; font-family: Helvetica, Arial, Verdana, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.6000003814697px; margin-bottom: 10px; padding: 0px;">
Es por eso que siguen dejando fotos, discos de jazz y dedicatorias en su tumba de Montparnasse; es por eso que sigue turbándonos a la vuelta de tantos años; es por eso que fragmentos suyos navegan multiplicados en forma de tweets y posts de Facebook. Donde muchos ven una fácil degradación de la cita, un corte y pega intelectual de escaso calado, hay en realidad una callejuela que conduce a la infancia, a una rayuela deslavada en la que se juega infinitamente con la esperanza de alcanzar el cielo.<br />
<b>(Tomado de <i><a href="http://www.cubahora.cu/cultura/un-cronopio-de-cien-anos">Cubahora</a></i>)</b></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5260495285473631558.post-54223706575102842062014-08-06T12:07:00.000-04:002014-08-06T12:07:15.906-04:00Ofrecimiento<b><br />
</b> <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEqN7emN1PIwF_P7rD8kRP8ko9K5VUWp4fmaEpvgZeRAQuNMHJek6TdwScdO0Zdhk83qc9Nj0qYPGOMNp8uCsa9FE6VFak_7lZgzLtG-SGCBZC-SkRNwrPXrHbEug-XaV8hb7yi5bGoPI/s1600/jaime+jaramillo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEqN7emN1PIwF_P7rD8kRP8ko9K5VUWp4fmaEpvgZeRAQuNMHJek6TdwScdO0Zdhk83qc9Nj0qYPGOMNp8uCsa9FE6VFak_7lZgzLtG-SGCBZC-SkRNwrPXrHbEug-XaV8hb7yi5bGoPI/s1600/jaime+jaramillo.jpg" height="480" width="640" /></a></div>
<b><br />
</b> <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<b><br />
</b> <b>Por Jaime Jaramillo Escobar (prólogo de su libro <i>Los poemas de la ofensa</i>)</b><br />
<b><br />
</b> Por su condición de laberinto, un libro es la mejor trampa que existe para cazar espíritus. El juego de<br />
atraparse unos a otros es la literatura.<br />
No se adaptó mi espíritu a la simpleza normativa de la línea recta y por eso no seguí una. Todas las<br />
líneas rectas se entrecruzan estorbándose y no vi claridad en ello. Cuatro vidas rectas componen un<br />
asterisco. Me parecía simpático. Lo simpático nunca me ha simpatizado.<br />
El hombre nació errante. Si la especie se hubiera desplazado en línea recta, hubiera ido a parar al mar.<br />
No me gusta ahogarme. He ido de un lado a otro porque ese es el destino natural. Y les he arrojado piedras<br />
a los que van en línea recta. Bien se dice que la línea recta es el camino más corto entre la vida y la muerte.<br />
La errancia es la única forma de despistar al tiempo. Meter al tiempo en el laberinto de nuestra errancia. A<br />
eso lo llamaba Carlos Castro Saavedra jugar con el gato.<br />
De aquí y de allá, de todas partes fueron tomados estos poemas, que se sustraen a la línea recta. ¡Tan<br />
aburrida la línea recta, que ni a los aviones les gusta! La línea recta, a poco andar se curva. Es la forma más<br />
rápida del engaño y la siguen los compulsivos, los azuzados, los que aspiran a llegar pronto. Me demoro en<br />
el camino, me resisto a llegar, porque ya sé lo que hay allá. Mi amigo DARÍO JARAMILLO AGUDELO (con él la<br />
prudencia y la fortuna) tuvo el valor de mandar su pie derecho a explorar. Por lo tanto él sabe más que yo.<br />
Le ofrezco este libro en reverencia, admiración y reconocimiento, y con honor.<br />
<div style="text-align: right;">
Medellín, 1991</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5260495285473631558.post-64843065843599240692014-08-03T15:14:00.000-04:002014-08-03T15:22:30.849-04:00J. K., lejos de la comparsa<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoBd_B2Iy2tEgioIzBy2laGjILau5MCQtO9AG91Of2qLwH_KdRTjyYeav2A8cngB3-8ey_XFRc8DYh1LhAtDVecLgLVF1pWEMnZtk4tdg0TJOE4ehTrtz4vFxJ3w0u3Vh36RI-iJOJB2Q/s1600/Jos%C3%A9+Kozer.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoBd_B2Iy2tEgioIzBy2laGjILau5MCQtO9AG91Of2qLwH_KdRTjyYeav2A8cngB3-8ey_XFRc8DYh1LhAtDVecLgLVF1pWEMnZtk4tdg0TJOE4ehTrtz4vFxJ3w0u3Vh36RI-iJOJB2Q/s1600/Jos%C3%A9+Kozer.jpg" height="345" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">José Kozer. Foto: Fotograma de la entrevista <i>Me, Japanese</i></td></tr>
</tbody></table>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
<b>por Gerardo Fernández Fe</b></div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
Víctima de su vehemencia, en 1893 José Martí comete el desatino de justificar la mediocridad de ciertos poetas a partir de su entereza y su disposición para la guerra. "Su literatura no estaba en lo que escribían, sino en lo que hacían. Rimaban mal, a veces, pero solo pedantes y bribones se lo echarán en cara porque morían bien", escribe en su prólogo a <em>Los poetas de la guerra</em>.</div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
De manera que "morir bien" ya enaltecía sus peregrinos papeles, pues la poesía se encontraba definitivamente en el comportamiento agonístico y en el <em>ethos</em> inclaudicable del guerrero/poeta, y pasaba incluso hacia aquellos que jamás habían tomado la pluma para escribir un verso. Martí veía un "sublime dístico" en dos hombres comunes que caían al unísono, superados por el enemigo. De luchadores a mártires, y de ahí a verso encarnado.</div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
Este modo de entender la poesía, hiperbolizando no el resultado sino la intención, desemboca en el aligeramiento del acto poético, en su trasvase hacia el enaltecimiento de la virtud guerrera. "La poesía escrita —sentencia Martí— es de grado inferior a la virtud que la promueve".</div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
Cien años antes de este gesto romántico, la Revolución Francesa ya había apologizado la poesía de los <em>sans-culottes</em>, y como acto supremo había instaurado un nuevo calendario plagado de hermosuras poéticas. Fue Fabre d'Églantine, un poeta más que mediano, de esos que se apegan al Poder, quien apareó vida práctica y belleza: vendimiario, nivoso, floreal, termidor…</div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
Imagino que en otras tradiciones letradas haya ocurrido lo mismo, pero nuestro caso es singular. La imagen homérica de los guerreros que vienen de la guerra entonando poemas hechos música cogió cuerpo a partir de enero de 1959, y desde entonces ha contribuido sobremanera al <em>kitsch</em> nacional: en La Habana, en Miami, ¡donde quiera! En el sonsonete de una pionerita inflamada, en los versos de un espía que cumple su condena o en el obituario de un periódico del exilio.</div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
Desde entonces, como se escucha por doquier, la poesía está en la calle: en la belleza de una barricada en París, en el "sublime dístico" de Martí, y hasta en la recolección de cien quintales de tomate en una mañana de verano. ¡La poesía <em>partout</em>! ¡<em>Everywhere</em>!</div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
Pobre de ella, la poesía; todos piensan que la tienen a mano. Siempre me he preguntado por qué a nadie se le ocurre, sin haber pasado años a la sombra de uno o de varios maestros, agarrar un trozo de piedra de tres metros de alto para convertirlo en escultura decente; como mismo a ningún ser de a pie le pasa por la cabeza escriturar de la noche a la mañana los miles de acordes de una obra sinfónica. No pueden, simplemente no pueden.</div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
Sin embargo, basta una puesta de sol o el pulso cardíaco un tanto por encima de lo normal, para que optemos por la hoja, el lápiz y el hermoso verso. Bienvenido, Facebook, que todo lo contienes y que has realimentado este acto retorcido. ¿Acaso no somos todos poetas? ¡Mostrémonos, pues!</div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
Con estos fantasmas he salido de la primera lectura de poesía de José Kozer a la que yo haya asistido, y ellos mismos han seguido hablándome al oído mientras recorro las más de 350 páginas de <em>Acta est fabula</em>, una cuidada antología que en 2013, desde México, publicara Fondo de Cultura Económica.</div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
Sobre los poetas de la guerra, Martí había elogiado que "el acento, cauto o arrebatado, [estuviera] en los cascos de la caballería". Pero José Kozer felizmente nunca fue a la guerra; su caballería, si acaso, es mental, del imaginario. Aunque su acento, arrebatado o cauto, según el momento, sí sabe distinguirse como pocos del resto de la tropa.</div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
Eso de acento nos lleva incorregiblemente al tema del sonido. Se ha hablado, las más de las veces, de las huellas hebreas en la poesía de José Kozer, del hálito budista zen en otras zonas de su imaginario; se ha escrito sobre lo sucio, sobre su filiación neobarroca, sobre su afán de taquígrafo, su efusivo furor de escritura... Quiero detenerme, sin embargo, en el poeta corifeo.</div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
No todos los buenos poetas son vectores de sonidos. Habría que consultar con los archivos sonoros sobre la voz y el tempo de Ezra Pound o de Wallace Stevens. Yo, que escuché a Edoardo Sanguineti en Medellín, en junio de 1998, sé de lo melodioso de aquella lengua que me es ajena, en boca de un poeta de versos desmantelados e irreverentes como el italiano, para asombro de las encopetadas damas que fueron a escucharlo.</div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
Durante años, José Kozer también ha tenido que medrar a la par de esos lectores que, encopetados o no, no han podido entender su idea de la poesía, no la han disfrutado, han huido espantados ante el regreso eficaz y sin azucaramientos del cardenillo, la malaquita y el agua de manzanilla con la que la madre se refrescaba la vista.</div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
En algún momento he escuchado apelar a la supuesta incomprensibilidad de su poesía. ¿Rareza de qué?, agrego. ¿O para quién? ¡Pero si en el fondo la obra en pleno de José Kozer no es más que un acto de historia personal! ¿Acaso exista algún texto que no abunde en la mesa frugal, en Guadalupe, en el padre judío, en el espejo del botiquín —"otra palabra en desuso"— del cuarto de baño en Forest Hills o en "el ojo mental del laurel de Indias"?</div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
Ah, eso sí, sin lloriqueos, sin golpes en el pecho. "Fui liberado del cáncer del lirismo, y tú operaste, muy a tiempo", agradece Flaubert en carta a Maxime Du-Camp, quien le había aconsejado abandonar la primera versión de su <em>Tentación de San Antonio</em> para buscar un tema más apegado a nuestra naturaleza pedestre. De ahí <em>Madame Bovary</em>.</div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
La poesía, entre otras cosas, debe ser también sorpresa.</div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
Salgo de aquella lectura pública y vuelvo a pensar en la triste ansiedad de tantos hacedores de versos, tan carentes de un espejo donde mirar, desde otro ángulo, lo que como poesía producen. Y mientras me largo, empiezo a pergeñar esta especie de filípica. Pienso además en un Kozer rítmico.</div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
Tras la arquitectura más que vertical, delgada, de muchos de estos poemas, resulta llamativo detectar un inusitado ritmo. En medio de aquel recital, en más de una ocasión me descubrí a mí mismo tamborileando con dos dedos encima del propio pulgar, como un trompetista que estudia en silencio, en medio de un autobús, los espacios de tinta de una partitura.</div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
Es este uno de esos poetas que hay que escuchar: las inflexiones de su voz, sus pausas maliciosas, el dedo índice, afilado, de la mano derecha, trazando filigranas en el aire. Que escuche y disfrute quien tenga oídos —a fin de cuentas, basta de pensar la poesía como un bien para todos—, pues estamos ante un medular poeta de lo sonoro.</div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
Quiero pensar en este José Kozer sónico junto a José Lezama Lima, Gastón Baquero y Nicolás Guillén, otros tres poetas muy disímiles entre sí, distantes, por qué no, pero apegados al tañido de una vihuela, a la voz de fondo, al sonido de la rueca.</div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
Y tras sus pasos, por encima de tanto tartufo sin vértigo que por ahí gusta de exhibirse, una avanzadilla de poetas sustanciosos que no deberían nunca escapársenos: Néstor Díaz de Villegas y Rolando Sánchez Mejías, Carlos Augusto Alfonso y Juan Carlos Flores, Rolando Jorge, Joaquín Badajoz y Waldo Pérez Cino, Pablo de Cuba y Javier Marimón, Oscar Cruz y José Ramón Sánchez. A algunos de estos no hace falta siquiera escucharlos para constatar que se trata de escritores que cascan el lenguaje poético que la Doxa instituyera hace siglos, y que con cada crujido generan un sonido irregular, alarmante, llamativo, obsceno. Son poetas que suenan; y suenan bien, lejos de la comparsa.</div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
Pero para esto hace falta oído, buena lectura, trabajo, distanciamiento, y una especie de viaje en el que, ¡nada más cierto!, no todos podemos enrolarnos; "un largo y limpio viaje para no pudrirme —como hace años sentenció en sereno poema Emilio García Montiel— como veía pudrirse los versos ajenos en la noria falaz de las palabras".</div>
<div style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: 15px; line-height: 22px; margin-bottom: 15px; margin-top: 15px;">
(Tomado de <a href="http://www.diariodecuba.com/cultura/1407039437_9778.html">Diario de Cuba</a>)</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5260495285473631558.post-51089221199188878482014-05-31T11:53:00.002-04:002014-05-31T12:00:38.561-04:00Belleza<b><i><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Busqué este texto luego de un comentario que me dejara en Facebook Rosa Muñoz, a propósito de un chiste que no le hizo demasiada gracia. Para ella vayan, pues, las palabras de Carlos Fuentes, que hago mías.</span></i></b><br />
<b><i><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></i></b>
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1mfDiFFQI0EgXtka0eZdHkxU4J3KbzJw-G8P3_PEc1SN2uzLEYqfb3jIjYhNKnT8lmnpfpbMrH0AlfYlJP8m_wz8quTHK1pKtj3JFD8MMNuHWm_ybfzOhA1nawR0N8hwJ5wWpKGK44Ao/s1600/belleza+ancianos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1mfDiFFQI0EgXtka0eZdHkxU4J3KbzJw-G8P3_PEc1SN2uzLEYqfb3jIjYhNKnT8lmnpfpbMrH0AlfYlJP8m_wz8quTHK1pKtj3JFD8MMNuHWm_ybfzOhA1nawR0N8hwJ5wWpKGK44Ao/s1600/belleza+ancianos.jpg" height="288" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"><b><i>Foto: <span style="background-color: white; color: #222222; line-height: 28px; text-align: start;">Anastasia Pottinger</span></i></b></span></td></tr>
</tbody></table>
<b><i><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></i></b>
<b><i><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></i></b>
<b><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">por Carlos Fuentes</span></b><br />
<b><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></b>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-CO"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">La muerte, gran madrina de Eros, es
vencida y justificada, a un tiempo, por la reunión con el ser amado que ya no
está a nuestro lado, rompiendo el gran pacto de la pasión: siempre unidos,
hasta la muerte, tú y yo, inseparables. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-CO"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Pero existe también —siempre ha
existido— una belleza de lo horrible. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-CO"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">La terrible y hermosa advertencia de
la poesía barroca española es que el alma «su cuerpo dejará», escribe Quevedo,
mas «no su cuidado; serán ceniza, mas tendrá sentido; polvo serán, mas polvo
enamorado». Prever la muerte del cuerpo no lo priva de su presencia, la acentúa
pero no nos exime de presentarle, en vida, el cuerpo al alma y el alma al
cuerpo, preguntándose: «¿Somos uno? ¿Somos armónicos?» <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-CO"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">¿Depende la armonía del cuerpo y alma
del ideal de belleza que distintas culturas y distintos tiempos nos han
presentado? A Rubens le gustaban gordas y a Modigliani flacas y el ideal
límpido de Botticelli no es el antiideal malsano de Schiele. Sin embargo, de
nuestro concepto de la belleza depende nuestra elección de la belleza. ¿Por qué
un cuerpo es bello y otro no? Nos gusta lo que se parece a nuestro ideal. Una
maravillosa modelo de la moda actual pasaría por una tísica a los ojos del
siglo XIX. Cindy Crawford sería una moribunda en el harén de Delacroix. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-CO"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Hace poco, la novelista chilena
Marcela Serrano atribuía a la mujer moderna la capacidad de cambiar de piel
como las serpientes, liberándose de fatalidades y servidumbres añejas. El
símbolo de la piel renovada me remite, mediante la concepción de Marcela
Serrano, nuevamente a la disociación o armonía entre cuerpo y alma. ¿Por qué un
cuerpo es bello y otro no? ¿Por qué hablamos de almas bellas y cuerpos feos, o
de cuerpos hermosos y almas horrendas? La desarmonía existe, sin duda. Lo que
nunca falta es la forma que tanto la armonía como la desarmonía pueden y deben
asumir. ¿Qué representaba la decapitada y deshumanizada diosa Coatlicue para
los aztecas? Quizás que una divinidad demanda inhumanidad. Pero, ¿no son tan
lejanas como la Coatlicue las bellísimas actrices de la pantalla o «las mujeres
que pasan por la Quinta Avenida, tan cerca de mis ojos, tan lejos de mi vida»,
del poeta mexicano Tablada? <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-CO"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Un artista sabe que no hay belleza sin
forma pero también que la forma de la belleza depende del ideal de una cultura.
El artista trasciende —parcial y momentáneamente— el dilema, añadiendo un factor:
no hay belleza sin mirada. Es natural que un artista privilegie a la mirada.
Pero un gran artista nos invita no sólo a mirar sino a imaginar. La forma
femenina como forma de belleza es también objeto de sensualidad olfativa (el
«odor di femmina» de Don Giovanni), de sensualidad aural (Coya y Buñuel y
Beethoven sordos tienen que imaginar las voces del cuerpo) y, en suma, de
sensualidad imaginativa. (Proust y Catulo celosos, Romeo y Quijote separados de
Julieta y Dulcinea, Samsa transformado en insecto, imaginan otro cuerpo perdido
o deseado.) <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-CO"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Pobre sería el arte de la belleza
visual si excluyese la prolongación de la mirada en lo táctil, lo auditivo, lo
olfativo, lo «gostoso», como dicen los lusoparlantes. Y es que los seres
humanos deseamos un placer infinito que abarque todos nuestros sentidos. Pero
no nos contentamos con ello. Deseamos siempre algo más, algo que quizás ni
siquiera sepamos concebir, pero que nuestra imaginación y nuestros sentidos
buscan, exigen, imaginan aunque ni siquiera lo conciban. «Oh inteligencia,
soledad en llamas, que todo lo concibe sin crearlo.» Esta profunda intuición de
José Gorostiza en el más grande poema mexicano del siglo XX, le da palabras al
gran dilema de la residencia en la tierra: Desear una satisfacción infinita,
pero que al mismo tiempo sea temporal, un aquí y un ahora. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-CO"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">La belleza entrega su cuerpo no para
decirnos que nos contentemos con lo que el mundo nos da, no para limitar
nuestro deseo y pedirnos una conformidad cualquiera, sino para hacernos el
regalo de un cuerpo presente, un cuerpo aquí y ahora que no sacrifica, sin
embargo, ninguna de sus posibilidades, ninguno de sus puede y ninguno de sus
nunca. En el arte se encuentran, para quien sepa mirar, el ideal del cuerpo y
su negación; la armonía del cuerpo con el alma pero también su posible
desarmonía; la presencia del cuerpo pero también su inevitable ausencia; su
placer pero también su dolor.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-CO"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-CO"></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-CO"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"><i>FUENTES, Carlos. (2002). En esto creo.
Barelona: Editorial Seix Barral Biblioteca Breve.</i></span><span style="font-family: 'Bookman Old Style', serif; font-size: x-small;"><o:p></o:p></span></span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5260495285473631558.post-76925775477500587592014-05-12T10:19:00.001-04:002014-05-12T10:19:12.686-04:00Los vagabundos de la ciudad de cristal<span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 0px; -webkit-border-vertical-spacing: 0px; -webkit-text-decorations-in-effect: none; -webkit-text-size-adjust: auto; -webkit-text-stroke-width: 0px; background-color: white; border-collapse: separate; color: black; font-family: 'Times New Roman', Times, serif; font-size: small; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: normal; orphans: 2; text-align: -webkit-auto; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; widows: 2; word-spacing: 0px;"></span><br />
<div class="asangre" style="line-height: 1.3em; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify; text-indent: 0px;">
<i><b>Ayer, mientras leía esto, recordaba a <a href="http://bit.ly/1g1l58o">Abel y sus homeless miamenses</a>. Auster, tal y como sospechaba sucedería, me tiene atenazado de la garganta. Y no me suelta.</b></i></div>
<div class="asangre" style="line-height: 1.3em; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify; text-indent: 0px;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnhMYLWo-nWYIUpcMYpp_7bnW01bOh0qWRpxCXie_LH-v-0toDbr9U3uWkeRP2CozqgHoWemn7-SIdkqSyh1VY8DptAZyLNU7xXzLCHlFpyP6l1Hz235BFEaD0vQuKkLqT6plOiIFBCUM/s1600/homeless+reducido.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnhMYLWo-nWYIUpcMYpp_7bnW01bOh0qWRpxCXie_LH-v-0toDbr9U3uWkeRP2CozqgHoWemn7-SIdkqSyh1VY8DptAZyLNU7xXzLCHlFpyP6l1Hz235BFEaD0vQuKkLqT6plOiIFBCUM/s1600/homeless+reducido.jpg" height="462" width="640" /></a></div>
<div class="asangre" style="line-height: 1.3em; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify; text-indent: 0px;">
<br /></div>
<div class="asangre" style="line-height: 1.3em; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify; text-indent: 0px;">
"Hoy, como nunca antes: los vagabundos, los desarrapados, las mujeres con las bolsas, los marginados y los borrachos. Van desde los simplemente menesterosos hasta los absolutamente miserables. Dondequiera que mires, allí están, en los barrios buenos como en los malos.</div>
<div class="salto10 asangre" style="line-height: 1.3em; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-top: 1em; text-align: justify; text-indent: 0px;">
"Algunos mendigan con una apariencia de orgullo. Dame ese dinero, parecen decir, y pronto volveré a estar entre vosotros, yendo y viniendo apresuradamente en mi rutina cotidiana. Otros han renunciado a la esperanza de salir algún día de su marginalidad. Están ahí despatarrados sobre la acera con un sombrero, una taza o una caja, sin molestarse siquiera en mirar al transeúnte, demasiado derrotados como para dar las gracias a quienes dejan caer una moneda ante ellos. Otros tratan por lo menos de trabajar para ganarse el dinero que les dan: el ciego vendedor de lápices, el borracho que te lava el parabrisas del coche. Algunos cuentan historias, generalmente trágicos relatos de su propia vida, como para dar a sus benefactores algo a cambio de su bondad, aunque sean sólo palabras.</div>
<div style="line-height: 1.3em; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify; text-indent: 1.5em;">
"Otros tienen verdadero talento. Por ejemplo, el viejo negro de hoy que bailaba claqué mientras hacía malabarismos con cigarrillos, aún digno, claramente en otro tiempo un artista de variedades, vestido con un traje morado, una camisa verde y una corbata amarilla, la boca fija en una sonrisa teatral a medias recordada. También están los que hacen dibujos con tizas en la acera y los músicos: saxofonistas, guitarristas, violinistas. Ocasionalmente, incluso te encuentras con un genio, como me ha ocurrido a mí hoy:</div>
<div style="line-height: 1.3em; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify; text-indent: 1.5em;">
"Un clarinetista de edad indefinida, con un sombrero que le oscurecía la cara, sentado en la acera con las piernas cruzadas a la manera de un encantador de serpientes. Justo delante de él había dos monos de cuerda, uno con una pandereta y el otro con un tambor. Mientras uno<span class="Apple-converted-space"> </span>sacudía y el otro golpeaba, marcando un extraño y preciso ritmo, el hombre improvisaba infinitas y minúsculas variaciones con su instrumento, balanceando el cuerpo rígidamente hacia adelante y hacia atrás, imitando enérgicamente el ritmo de los monos. Tocaba con garbo y elegancia, vivas y ondulantes figuras en tono menor, como si estuviera contento de encontrarse allí con sus amigos mecánicos, encerrado en el universo que él mismo había creado, sin levantar los ojos ni una sola vez. Seguía y seguía, al final siempre lo mismo, y sin embargo cuanto más le escuchaba más me costaba marcharme.<span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 0px; -webkit-border-vertical-spacing: 0px; -webkit-text-decorations-in-effect: none; -webkit-text-size-adjust: auto; -webkit-text-stroke-width: 0px; background-color: white; border-collapse: separate; color: black; font-family: 'Times New Roman', Times, serif; font-size: small; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: normal; orphans: 2; text-align: -webkit-auto; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; widows: 2; word-spacing: 0px;"></span></div>
<div class="salto10 asangre" style="line-height: 1.3em; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-top: 1em; text-align: justify; text-indent: 0px;">
"Estar dentro de esa música, ser atraído al circulo de sus repeticiones: quizá ése sea un lugar donde uno pueda al fin desaparecer.</div>
<div class="salto10 asangre" style="line-height: 1.3em; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-top: 1em; text-align: justify; text-indent: 0px;">
"Pero los mendigos y los artistas constituyen sólo una pequeña parte de la población vagabunda. Son la aristocracia, la élite de los caídos. Mucho más numerosos son quienes no tienen nada que hacer, ningún sitio adonde ir. Muchos son borrachos, pero ese término no hace justicia a la devastación que encarnan. Sacos de desesperación, cubiertos de harapos, las caras magulladas y sangrantes, avanzan por las calles arrastrando los pies como si llevaran cadenas. Dormidos en las puertas, tambaleándose entre el tráfico, derrumbados en las aceras, parecen estar por todas partes en el momento en que los buscas. Algunos morirán de inanición, otros morirán de frío, otros serán apaleados, quemados o torturados.</div>
<div class="salto10 asangre" style="line-height: 1.3em; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-top: 1em; text-align: justify; text-indent: 0px;">
"Por cada alma perdida en ese infierno particular, hay varias otras encerradas en la locura, incapaces de salir al mundo que se halla al otro lado de sus cuerpos. Aunque parecen estar ahí, no se puede contar con que estén presentes. Por ejemplo, el hombre que va a todas partes con un juego de palillos de tambor, aporreando la acera con ellos a un ritmo precipitado y desatinado, incómodamente encorvado mientras avanza por la calle golpeando insistentemente el cemento. Quizá piensa que está haciendo algo importante. Quizá, si no hiciera lo que hace, la ciudad se vendría abajo. Quizá la luna se saldría de su órbita y se estrellaría contra la tierra. Hay quienes hablan solos, quienes mascullan, quienes gritan, quienes maldicen, quienes gimen, quienes se cuentan historias a sí mismos como si lo hicieran a otra persona. Como el hombre que he visto hoy, sentado como un montón de basura, enfrente de la estación Grand Central, diciendo en voz alta y aterrada mientras la multitud pasaba apresuradamente a su lado: «Tercero de infantería de marina… comiendo abejas… las abejas me salían por la boca.» O la mujer que le gritaba a un compañero invisible: «¡Y qué pasa si no quiero! ¡Y qué pasa si no me da la real gana!»</div>
<div class="salto10 asangre" style="line-height: 1.3em; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-top: 1em; text-align: justify; text-indent: 0px;">
"Hay mujeres con bolsas de plástico y hombres con cajas de cartón, que cargan con sus pertenencias de un sitio a otro, siempre en movimiento, como si importara dónde estuvieran. Hay un hombre envuelto en la bandera americana. Hay una mujer con una máscara de carnaval en la cara. Hay un hombre con un abrigo andrajoso, los pies envueltos en trapos, que lleva en la mano una percha con una camisa blanca perfectamente planchada, aún enfundada en el plástico de la tintorería. Hay un hombre con traje de ejecutivo, los pies descalzos y un casco de fútbol americano en la cabeza. Hay una mujer cuya ropa está cubierta de los pies a la cabeza de chapas de campaña presidencial. Hay un hombre que camina con la cara entre las manos, llorando histéricamente y repitiendo una y otra vez: «No, no, no. Él ha muerto. Él no ha muerto. No, no, no. Él ha muerto. Él no ha muerto.</div>
<div class="salto10 asangre" style="line-height: 1.3em; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-top: 1em; text-align: justify; text-indent: 0px;">
"Baudelaire:<span class="Apple-converted-space"> </span><em>Il me semble que je serais toujours bien là oú je ne suis pas</em>. En otras palabras: me parece que siempre seré feliz allí donde no estoy. O, más directamente: dondequiera que no estoy es donde soy yo mismo. O bien, cogiendo el toro por los cuernos: en cualquier parte fuera del mundo."</div>
<div class="salto10 asangre" style="line-height: 1.3em; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-top: 1em; text-align: justify; text-indent: 0px;">
<span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 0px; -webkit-border-vertical-spacing: 0px; -webkit-text-decorations-in-effect: none; -webkit-text-size-adjust: auto; -webkit-text-stroke-width: 0px; background-color: white; border-collapse: separate; color: black; font-family: 'Times New Roman', Times, serif; font-size: small; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: normal; orphans: 2; text-align: -webkit-auto; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; widows: 2; word-spacing: 0px;"></span> </div>
<br />
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5260495285473631558.post-85329061954375493412014-05-09T11:40:00.000-04:002014-05-09T11:40:19.875-04:00Instrucciones para cruzar la vía (#ViernesDePoesía)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVObSOXQUn3zjVsahRbsV6HZ6zt_ab5j7QX5JtbxDVyaWQqjFDe3HAyL1bOwbcpao2ASUj5tvuICh-HTJaJ7D4QNwZI9JJgq-E1qWo2-Wkwtn-ci3etpqO2gwCzbApr-HiD8od3tErqz4/s1600/abstract-art-crossroads+by+jeff+Owen.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVObSOXQUn3zjVsahRbsV6HZ6zt_ab5j7QX5JtbxDVyaWQqjFDe3HAyL1bOwbcpao2ASUj5tvuICh-HTJaJ7D4QNwZI9JJgq-E1qWo2-Wkwtn-ci3etpqO2gwCzbApr-HiD8od3tErqz4/s1600/abstract-art-crossroads+by+jeff+Owen.jpg" height="640" width="640" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
Destesto las intersecciones, esas múltiples posibilidades de la muerte en cada esquina, pero no hay otra manera de vivir que no sea cruzando miedos (a veces con tan poca suerte que uno se descubre exitoso ante de los treinta o baldeando el piso con las mismas palabras después de medio siglo), no hay otro modo de sobrevivir que no implique besar ciertas estatuas, atrapar ciertas liebres, soñar ciertas pesadillas; pequeñas y necesarias maneras de combatir la suerte. Pero de qué vida estamos hablando si no metemos la cabeza bajo el agua.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Lo que importa, lo que verdaderamente importa, es patear la piedra, es no dejarla quieta ni un instante, desmenuzarla hasta convertirla en guijarros que podamos almacenar en los bolsillos, guijarros que estratégicamente dejados en ciertos lados del camino nos salven del abismo.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Y mirar a los lados. Y no dejar que el inevitable choque –siempre hay un inevitable choque- nos aplaste.</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5260495285473631558.post-67856949444361161102014-04-28T09:39:00.000-04:002014-04-28T14:41:09.540-04:00Paul Aster: La invención de Nueva York (fragmento)<i><b>A Auster lo tengo en la reserva, forma parte de ese universo norteamericano al que que me acerco con cuidado porque siento que me devorará por completo. Sin embargo, hace unas semanas Mónica me compartió <span class="st"><a href="http://www.niusleter.com.ar/biblioteca/PaulAusterElcuentodenavidaddeAuggieWren.doc">El cuento de navidad de Auggie Wren</a></span> con el siguiente comentario: "Vas a ver esta noche lo que es disimular la ternura. El cuento es un elefante oculto detrás de un hilo". A partir de ese momento, comencé a tropezarme con textos de y sobre Auster, tal y como nos sucede con esos extraños que nos encontramos en una fiesta y luego vemos en todas partes.</b></i><br />
<i><b><br />
</b></i> <br />
<i><b>Resulta que hoy 28 de abril la Universidad Nacional de San Martín (Buenos Aires, Argentina) distinguirá con el Doctor Honoris Causa a John M. Coetzee y a Paul Auster, y a propósito de esto la <a href="http://revistaanfibia.com/nueva">Revista Anfibia</a> publicó sendos trabajos que recorren la creación literaria de estos dos destacados escritores.</b></i><br />
<i><b>El texto sobre Auster, firmado por <a href="http://revistaanfibia.com/nueva/autor/mariana-enriquez/">Mariana Enríquez</a>, aborda las constantes y los motivos que transitan las obras de este neoyorquino que ha logrado ser más popular en Latinoamérica y Europa que en su propia tierra. Les dejo un fragmento que me ha gustado, y creo recoge la esencia del artículo. (Mónica, esto te encantará)</b></i><br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEib4Tw7buBtebIYbvDyb0iZq8cCE-r0Xh1Jg-bR336QFFv2eJg3FL7Z_1MJZBdP8qq_YvN46u0vfyPlGzL3dH6ZAEKX9BBmOImahlWs-JNuc2xWQCfj82FJWDJ5vaqSiEto_ts2Ap4KHmA/s1600/auster_nancy_crampton_PORTyAP.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEib4Tw7buBtebIYbvDyb0iZq8cCE-r0Xh1Jg-bR336QFFv2eJg3FL7Z_1MJZBdP8qq_YvN46u0vfyPlGzL3dH6ZAEKX9BBmOImahlWs-JNuc2xWQCfj82FJWDJ5vaqSiEto_ts2Ap4KHmA/s1600/auster_nancy_crampton_PORTyAP.jpg" height="360" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Foto: Nancy Crampton</td></tr>
</tbody></table>
<br />
En los años 90, los Amarillos de Anagrama, en rigor, la colección Panorama de Narrativas de la editorial entonces dirigida por Jorge Herralde, era un símbolo de estatus, de buen gusto y, más importante, de onda. Se podían comprar si el lector aún permanecía aferrado como a un clavo caliente a la clase media argentina. Eran lo que se perdió hoy con la diseminación de la legitmidad del cambio de siglo, con el dominio electrónico y la obsolencia de ciertas curadorías: eran una garantía. Si era un Panorama de Narrativas iba ser bueno. Como otros mitos de la época: el sello Vertigo de DC Comics, el sello musical Matador, los primeros Baficis (festival que aunque arrancó casi en el cambio de siglo, mantenía ese espíritu del indie accesible de los 90 en su seleccionado de películas y temáticas). No exactamente indie, sino con espíritu indie, una categoría que es más fácil reconocer que explicar. Ahí entraba Paul Auster vía los amarillos de Anagrama y las películas que él dirigía, donde aparecían Tom Waits y Harvey Keitel y Jim Jarmush y claro, Nueva York, esa Nueva York que cuando acá se leían los libros de Auster ya no existía, porque sus libros llegaron con un desfasaje de diez años. (Hay que decir, también, que Paul Auster muy rápidamente trascendió el fetichismo amarillo para convertirse en un escritor popular).<br />
<br />
La Nueva York de Auster, entonces. El Central Park donde se pierde Fogg en “El Palacio de la luna” ya no existía con la primera edición de Anagrama, de 1996. Primero por cuestiones de trama, porque transcurre en los 60 pero segundo y más importante porque en 1994 Giuliani era alcalde republicano de la ciudad y su administración redujo la criminalidad en un 70% con consecuencias en el estilo de vida absolutamente inesperadas, injustas para muchos; como sea, cambió la ciudad para siempre. Auster es una especie de bisagra en este sentido porque ciertamente, su Brooklyn, su Nueva York, no es negra ni mestiza ni hip hop ni punk ni perseguida por la policía, ni siquiera es pobre: pero sí es un lugar de la imaginación, donde el vagabundeo y la pérdida son posibles; una ciudad abierta, donde todo aquello que tiene filo y mestizaje existe y es bienvenido, una especie de isla diversa. Suele decirse que Auster es un extranjero en su país: sucede que referencia y está influenciado por escritores latinos, desde Calvino hasta Verne, pasando por Cervantes, y por otros europeos como Beckett. Sucede que habla y traduce francés, que cita a Mallarmé. Pero, sobre todo en una relectura actual, sorprende lo increíblemente estadounidense que es Paul Auster. En sus posiciones políticas algo ingenuas incluso, típicas del progresista medio de su país (jamás posiciones tontas, jamás: ingenuas). Otra de sus mejores novelas, “Leviathan” (1992) es casi un lamento por el país perdido, por el despertar del sueño, encarnado en Benjamin Sachs, el escritor protagonista, que termina sus días haciendo volar con bombas, réplicas de la Estatua de la Libertad por todo el país y cuya única y mejor novela es una especie de réquiem por los Estados Unidos de fines del siglo XIX. Auster tiene verdadera fascinación por el deporte nacional, el béisbol. También por el mítico viaje de Este a Oeste, que se repite en muchas de sus novelas –en “El Palacio de la luna”, en “Leviathan”, en “La música del azar”. Es el viaje que construyó el país, la ampliación de la frontera. Está fascinado por Edison y Tesla, por los inventores. Algo de ese espíritu del hombre ingenioso que se hace a sí mismo, tan esencialmente estadounidense, es el material de “Mr. Vértigo”, la más influenciada por el realismo mágico latinoamericano de sus novelas, aunque sus personajes trashumantes enfrentan cuestiones sumamente locales como la mafia de Chicago o el Ku-Klux Klan. <br />
<br />
Y sin embargo, este hombre tan obsesionado por su país y su cultura es amado en el extranjero. Algunos dirán que hay cierto didactismo en la América de Auster pero no es así, para nada, su presentación de los hechos históricos no es para dummies. ¿Se tratará de alguna especie de nostalgia global por el Imperio que no fue, el Imperio que pudo ser mejor?<br />
<br />
Jonathan Lethem, autor de “La fortaleza de la soledad”, que es norteamericano pero vive en Barcelona –al menos, va y viene con frecuencia–, le dijo a Fresán en 2010, pensando en la “extranjería de Auster” y en por qué no es una influencia para los escritores contemporáneos norteamericanos: “Auster resulta una influencia difícil de incorporar y de asumir sin caer en la más torpe imitación o la burda parodia. Así que tiene menos seguidores y continuadores que, digamos, Pynchon o DeLillo. En cuanto a su lugar dentro de la literatura norteamericana, me parece que su situación privilegiada y poco común pasa por la de ser alguien completamente libre y ajeno a la tradición de los Estados Unidos, donde hasta los más grandes siempre han tendido a ser escritores claramente nacionales. Aunque, claro, en Auster hay una evidente influencia de Poe y de Hawthorne en lo que hace, a mí me parece en más de un sentido que Auster es el gran escritor pos-americano. Lo que es muy raro de encontrar entre nosotros. Europa se las ha arreglado para producir o atraer a más escritores de esta clase, como Calvino o Beckett o Cortázar. El tipo de sensibilidad que trasciende fronteras.”<br />
<br />
Que tiene una sensibilidad que trasciende fronteras es cierto. Que no sea un escritor “nacional” es discutible. En realidad, Paul Auster es un escritor nacional que trasciende fronteras.<br />
<br />
<b>(Tomado de <a href="http://revistaanfibia.com/nueva/cronica/la-invencion-de-nueva-york/"><i>Revista Anfibia</i></a>) </b><br />
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5260495285473631558.post-86334665432766511072014-04-11T09:48:00.000-04:002014-04-11T09:48:44.030-04:00Profecía (fragmentos) #ViernesDePoesía<!--[if gte mso 9]><xml>
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguqkOyUVui8H9HjGW_JxkliWtD3LfHTtEWWK3GgXN4tcGO8d9A4nscktBEDFV9YIBX4-dN6iXHgENR8jDcgW0onIV8ohwMfBEvvznpXqSOQLQNKIqXrSqMG6TTWjpeVuyqTimkIlXIM-A/s1600/couples-erotic-art-3-gordon-punt.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguqkOyUVui8H9HjGW_JxkliWtD3LfHTtEWWK3GgXN4tcGO8d9A4nscktBEDFV9YIBX4-dN6iXHgENR8jDcgW0onIV8ohwMfBEvvznpXqSOQLQNKIqXrSqMG6TTWjpeVuyqTimkIlXIM-A/s1600/couples-erotic-art-3-gordon-punt.jpg" height="480" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Dibujo: Gordon Punt</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">Alguna vez escupiré tu nombre en otro orgasmo</span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">y una mirada de odio intentara inútilmente aniquilar el
placer.</span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">Alguna vez estos ojos y esos ojos se encontrarán</span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">en un combate cuerpo a cuerpo</span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">con esa misma fuerza con que estallan las estrellas,</span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">porque no puede ser de otra manera</span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">porque el mundo es demasiado redondo</span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">y nada puede escapar a las concéntricas aguas del deseo.</span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormal">
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5260495285473631558.post-46948228430376865532014-04-04T10:32:00.001-04:002014-04-04T10:32:34.625-04:00Enfundá la mandolina de José Zubiría Mansilla (#ViernesDePoesía)<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<i><b><span class="texto" id="ctl00_Main_lbl_Letra"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFNP6UlHydxG_gZyyJUNkQd_CoBcETXlgRpVLc1r6Q2nnj8A-N2aAG7u9NlfUVWAGfi8JMXtFrTlzkY9ZYhzx8WzI6UHARvO088xj5lFQW4Pvf8RjqIg510bJJuDDDv_X4Kwe9FTBc2NU/s1600/enfunda+la+mandolina+acetato.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFNP6UlHydxG_gZyyJUNkQd_CoBcETXlgRpVLc1r6Q2nnj8A-N2aAG7u9NlfUVWAGfi8JMXtFrTlzkY9ZYhzx8WzI6UHARvO088xj5lFQW4Pvf8RjqIg510bJJuDDDv_X4Kwe9FTBc2NU/s1600/enfunda+la+mandolina+acetato.JPG" /></a></span></b></i></div>
<br />
<i><b><span class="texto" id="ctl00_Main_lbl_Letra">Esta canción es uno de mis tangos favoritos intrepretados por Carlos Gardel. Su juego con el tiempo ya pasado -en ese lunfardo que es un idioma dentro de otro- es uno de los más logrado que he visto en canción alguna. Sin dudas Zubiría hubiera dado para gran poeta, lástima que no se decidiera a compilar sus versos. Por suerte Gardel lo dejó grabado en algunas composiciones como esta, que escucho con placer una y otra vez, a pesar de la mala calidad de la grabación. Aquí les dejo Enfundá la mandolina, que tengan un buen Viernes de Poesía.</span><span class="texto" id="ctl00_Main_lbl_Letra"> </span></b></i><br />
<span class="texto" id="ctl00_Main_lbl_Letra"><br />
</span> <span class="texto" id="ctl00_Main_lbl_Letra">Sosegate que ya es tiempo de archivar tus ilusiones,<br />
dedicate a balconearla que pa' vos ya se acabó<br />
y es muy triste eso de verte esperando a la fulana<br />
con la pinta de un mateo desalquilado y tristón.<br />
No hay que hacerle, ya estás viejo, se acabaron los programas<br />
y hacés gracia con tus locos berretines de gavión.<br />
Ni te miran las muchachas y si alguna a vos te habla<br />
es pa' pedirte un consejo de baqueano en el amor.<br />
<br />
Qué querés, Cipriano,<br />
ya no das más jugo.<br />
Son cincuenta abriles<br />
que encima llevás.<br />
Junto con el pelo<br />
que fugó del mate<br />
se te fue la pinta<br />
que no vuelve más.<br />
<br />
Dejá las pebetas<br />
para los muchachos,<br />
esos platos fuertes<br />
no son para vos.<br />
Piantá del sereno,<br />
andate a la cama<br />
que después, mañana,<br />
andás con la tos.<br />
<br />
Enfundá la mandolina, ya no estás pa'serenatas,<br />
te aconseja la minusa que tenés en el bulín,<br />
dibujándote en la boca la atrevida cruz pagana<br />
con la punta perfumada de su lápiz de carmín...<br />
Han caído tus acciones en la rueda de grisetas<br />
y al compás del almanaque se deshoja tu ilusión,<br />
y ya todo te convida pa'ganar cuartel de invierno<br />
junto al tuego del recuerdo a la sombra de un rincón.</span><br />
<br />
<iframe align="top" allowfullscreen="" frameborder="0" height="115" hspace="0" marginheight="0" scrolling="no" src="http://www.goear.com/embed/sound/c48e3f0" vspace="0" width="580"></iframe> Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5260495285473631558.post-72237187626817817552014-03-28T10:48:00.000-04:002014-03-28T10:59:43.826-04:00Tres poemas simples de Agusto Rodríguez (#ViernesDePoesía)<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><b>En mis días por la Feria del Libro 2014, tuve la oportunidad de bucear entre muchos de los libros que allí se presentaron. Había uno de portada negra con el sugerente título de <i>Gramática del deseo</i>, de un ecuatoriano llamado Augusto Rodríguez. Y sucedió que al mirar la contraportada me encontré allí a mi admirado <a href="http://cubaylanoxe.blogspot.com/2013/02/rafael-courtoisie-y-su-poetica-escalera.html">Rafael Courtoisie</a> recomendando aquella "poesía fina y penetrante como una aguja de acero, una poesía cuya extensión es máxima como el concepto de ser pero cuya intensidad, paradójica, extraña, se concentra en un punto de belleza singular insoslayable."</b></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><b>El libro fue para mi casa y estuvo dando vueltas entre ese montón de cosas que no me decido a organizar, pero hace un par de días lo tomé, y empecé a meterme implacablemente en la piel de un poeta muy sólido, un poeta con el que resuena mi diapasón al confesar en una línea cualquiera "me interesa descrubir la luz de las cosas simples". Y ya, los dejo con tres poemas suyos en este Viernes de Poesía.</b></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><b>I</b></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">En el principio era mi padre y yo tomados de la mano en la
infancia de nuestro apellido, en la prehistoria de nuestros abrazos y besos, de
los viajes a la noche inventada o a la ciudad del alcohol y del tabaco. Nada
sacamos a limpio si el mundo no se despedazó con nuestros rezos familiares. Si
nosotros no fuimos el mundo, si la tierra que hierve entre nuestras venas no
expulsó el infierno que llevamos dentro. Mi padre era un ser de piel silenciosa
que llevaba en el corazón la ira, el odio y la condena del tiempo; hombre de
sal, de sueños verdes, destinado a padecer debajo de la tormenta de hielo que
incendió sus manos; manos que acariciaron mis párpados gastados, que alguna vez
miraron cómo el horizonte fue un imperio que se destruyó con el fuego de la selva.
Mi padre atravesó la orilla de los muertos para alcanzarme, para alcanzar a sus
muertos y decirles que es el hijo de la rabia, de la furia, el hijo de los
ángeles violados, el hijo que se figó de su propio entierro para reinventar los
sollozos de las mujeres que tanto amó. Mi padre es la copa rota donde yo bebo
sus vicios. Su vicio más profundo, su herencia vengativa, la carne miserable
que no teme dividir el aire para conquistar lo que desea. Soy su herencia
enferma, que asesinará sin piedad a sus verdugos. Su herencia enloquecida, que
revivirá cadáveres y bestias, con tal de que su herida expulse el veneno. Mi
padre es una habitación abierta de par en par donde entro sin zapatos y sin
medias, dispuesto a corregir mis errores. Ahí dentro sé que soy bienvenido,
pero tengo que guardar silencio, para que su palabra, que es silencio y gozo,
me atraviese el tímpano, el cerebelo y cruce mi espina dorsal hasta
crucificarse en mi aorta. Tengo que aprender a defenderme de sus espejos y
dioses furiosos: como tigres se me lanzan al círculo e impulsan a pelear con
mis manos heridas. Solo acepto con honor su invitación y nos debatimos.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span><br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Tu geometría</b></span></div>
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span><br />
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">A Maritza Romero Bernal</i></span></div>
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span><br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Observo tus instrumentos alucinantes, huelo tu cuello detrás
de tu cabello. Soy como un alacrán en una tela de ropa, puro veneno y silencio.
Te completo como lo que eres, un milagro en el espejo del tiempo. Miro tus
manos inocentes, acaricio la punta de tus dedos con total tranquilidad. Sé que
el tiempo no está a mi favor pero aun así no quiero perderte.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span><br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Tu cuerpo es la nieve</b></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span><br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">A nadie te me pareces en esta tarde tan caótica como audaz
que arde en el interior de todos los riñones; cuando duermes y en el sueño
sueñas con mis dedos en tu cabello y la oscuridad no llega y tu cuerpo es la
nieve.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><b>
Augusto Rodríguez
</b>(Guayaquil, Ecuador,
1979) Licenciado en Comunicación social. Ha publicado los poemarios
<i>Mientras ella mata mosquitos</i> (2004), <i>Animales salvajes</i>
(2005), <i>La bestia que me</i> <i>habita</i> (2005), <i>Cantos
contra un dinosaurio ebrio</i> (Barcelona, España, 2007 y Cuenca,
2008) y <i>Matar a la</i> <i>bestia</i> –recopilación- (Guadalajara,
México, 2007). Sus textos aparecen en varias antologías locales y en
países como España, Chile, México, Perú, Uruguay, Venezuela y
Argentina. Ha obtenido el Premio Nacional de Poesía David Ledesma
Vásquez (2005), el Premio Nacional Universitario de Poesía Efraín
Jara Idrovo (2005), Mención de Honor en el Concurso Nacional de
Poesía César Dávila Andrade (2005), Finalista del III Premio
Internacional de Poesía Màrius Sampere (2007) y Finalista del VII
Premio Internacional de Poesía Joven Martín García Ramos (2008). Es
uno de los fundadores del grupo cultural guayaquileño <i>Buseta de
papel</i>. Ha
hecho estudios y ha editado varias antologías sobre poesía joven
ecuatoriana en el Ecuador y el extranjero.
Ha participado en varios encuentros literarios dentro y fuera de su
país natal.
Parte de su obra poética está traducida al inglés, al catalán y al
francés. Poemas suyos han salido en importantes periódicos y en
revistas impresas o virtuales de Ecuador, México, Argentina, España,
Colombia, EE. UU., Chile, Canadá, Perú y Uruguay. Editor de la
revista literaria <i>El Quirófano</i>. </span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5260495285473631558.post-38549010664425233972014-03-14T13:46:00.000-04:002014-03-14T13:46:17.030-04:00Vientos de cuaresma #ViernesDePoesía<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkE22XCclZ_zFF7Ev9jYRF3vRvauJcQDCi2gup5wFNgQ02TYpup4kmTXskwQ2aQ9mjfNutOOSot3ZRW7-oKcg5X-bohFQNICTBQ8X2HMKkIfqL8YZ4ObAlVwRYPqtvqaZtxUXxPhrX8oQ/s1600/el_viento---op.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkE22XCclZ_zFF7Ev9jYRF3vRvauJcQDCi2gup5wFNgQ02TYpup4kmTXskwQ2aQ9mjfNutOOSot3ZRW7-oKcg5X-bohFQNICTBQ8X2HMKkIfqL8YZ4ObAlVwRYPqtvqaZtxUXxPhrX8oQ/s1600/el_viento---op.jpg" height="484" width="640" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
El perro busca</div>
<div style="text-align: center;">
refugio de los vientos</div>
<div style="text-align: center;">
que trae marzo.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
La mujer tira</div>
<div style="text-align: center;">
de su mejor sombrilla</div>
<div style="text-align: center;">
que quiere volar.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Son los vestigios</div>
<div style="text-align: center;">
de un crudo invierno</div>
<div style="text-align: center;">
jamás cumplido.</div>
Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5260495285473631558.post-38655850414282994922014-03-03T12:22:00.000-05:002014-03-03T12:55:38.054-05:00El cuerpo de letras de Aleyda Quevedo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7e2YqtwjSL49eBWkGIiPInd4vMj3c9G6tbZx5OFjFGGJDQpKY0Sii1WvHxOdzHeA9eIN0fSaoF4KAsbzX2_vPaxWYEAWBemJ-H09knwZE4rZDbMFYX9saM26Jy0gz3TWhdtXmo67yWKo/s1600/el+cielo+de+mi+cuerpo+aleyda+quevedo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7e2YqtwjSL49eBWkGIiPInd4vMj3c9G6tbZx5OFjFGGJDQpKY0Sii1WvHxOdzHeA9eIN0fSaoF4KAsbzX2_vPaxWYEAWBemJ-H09knwZE4rZDbMFYX9saM26Jy0gz3TWhdtXmo67yWKo/s1600/el+cielo+de+mi+cuerpo+aleyda+quevedo.jpg" /></a></div>
<div style="background-color: white; font-family: 'Palatino Linotype', Verdana, Helvetica, sans-serif; font-size: 17px; line-height: 21.859375px; margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; font-family: 'Palatino Linotype', Verdana, Helvetica, sans-serif; font-size: 17px; line-height: 21.859375px; margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
Esta conversación con Aleyda Quevedo, pactada hace semanas gracia a las redes sociales, en rigor debía versar sobre la obra poética de la autora quiteña. Pero al adentrarnos en la Feria empecé a descubrir el nombre de Aleyda lo mismo de presentadora de una novela, que en las palabras de agradecimiento de un escritor, que en una lectura de poesía. Así que cuando nos encontramos finalmente, antes de llegar a sus textos, comenzamos hablando un poco sobre su intensa actividad de promoción cultural:</div>
<div style="background-color: white; font-family: 'Palatino Linotype', Verdana, Helvetica, sans-serif; font-size: 17px; line-height: 21.859375px; margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
“De profesión soy comunicadora y gestora de proyectos culturales. Siempre había estado promocionando a diversos colegas, porque creo que <a href="http://www.lajiribilla.cu/temas/ecuador" style="color: #cd6900; text-decoration: none;" title="temas/ecuador">Ecuador</a> es una nacióncon grandes escritores —hay una gran tradición poética y de destacados escritores dentro de la narrativa—. Lo que hace falta, me parece, es una política de difusión de la literatura ecuatoriana ya que no hemos tenido grandes editoriales.</div>
<div style="background-color: white; font-family: 'Palatino Linotype', Verdana, Helvetica, sans-serif; font-size: 17px; line-height: 21.859375px; margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
“No hemos podido difundir a los grandes nombres como Jorge Carrera Andrade o Pablo Palacio, y tampoco a los jóvenes. Me he empeñado mucho en curar antologías que permitan poner a la literatura ecuatoriana en comunicación con el continente. Cuba me ha permitido desplazarme en un escenario de afectos y conexiones, de juntar a los escritores que disfruto y que me gusta acercar al público por ese empeño de comunicadora.</div>
<div style="background-color: white; font-family: 'Palatino Linotype', Verdana, Helvetica, sans-serif; font-size: 17px; line-height: 21.859375px; margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
“El periodismo cultural tiene necesariamente que hacer ese trabajo de conectar a los autores con sus lectores y viceversa; de lo contrario vamos a perder el público de la poesía. Siempre estoy imaginando formas creativas de cómo hacer que a la gente le resulte interesante, porque creo que la poesía tiene muchas respuestas que dar. A veces es agotador; eso me obliga alejarme de mi propia promoción. Me toca separarme y desdoblarme en esa parte de gestora cultural que es tan necesaria para nuestros países, y luego ocuparme un poco más de lo mío”.</div>
<div style="background-color: white; font-family: 'Palatino Linotype', Verdana, Helvetica, sans-serif; font-size: 17px; line-height: 21.859375px; margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
<strong>Hablando de lo tuyo; en tu obra se destaca la presencia constante de la sensualidad. Incluso en poemas que no tienen necesariamente un tema erótico se desliza. ¿Qué hay en esa insistencia en la búsqueda de la belleza?</strong></div>
<div style="background-color: white; font-family: 'Palatino Linotype', Verdana, Helvetica, sans-serif; font-size: 17px; line-height: 21.859375px; margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
Para mí la poesía es una forma de conocimiento, de mirar el mundo. Cuando empecé a escribir a los 13 años, llegué de manera natural al erotismo y la sensualidad. Me parece que en este mundo globalizado y de contradicciones infinitas nombrar el cuerpo sigue siendo necesario porque la gente no está reconciliada con su propio cuerpo.</div>
<div style="background-color: white; font-family: 'Palatino Linotype', Verdana, Helvetica, sans-serif; font-size: 17px; line-height: 21.859375px; margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
En mis últimos libros está el goce, el placer, pero también está ese cuerpo que se enferma, que es afectado por el dolor y la soledad. Trato de poner ese cuerpo no necesariamente femenino, porque pienso como Virginia Wolf que un escritor tiene que ser un poco andrógino, porque al final es un ser humano contando algo. Por supuesto, hay una visión femenina, pero también trabajo desde algunas voces que son más andróginas —que no masculinas—, y lo que he tratado es construir un proyecto literario a partir de esos ejes: el cuerpo, el erotismo, la sexualidad, el amor, el no-amor, la soledad; tratar de ir encadenando una serie de discursos, de apropiarme de una serie de canales que me permitan comunicar todo eso. He intentado no repetirme pero mantener un hilo constante: escribir del cuerpo y cómo nombrarlo.</div>
<div style="background-color: white; font-family: 'Palatino Linotype', Verdana, Helvetica, sans-serif; font-size: 17px; line-height: 21.859375px; margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
Mi último libro, <em>Jardín de dagas</em>, que se presentará próximamente en <a href="http://www.lajiribilla.cu/temas/mexico" style="color: #cd6900; text-decoration: none;" title="temas/mexico">México</a>, es un escenario en el que la poesía es un jardín, y donde empleo varios recursos donde las dagas se convierten en palabras. Es una propuesta más conceptual, pero no me alejo del goce que permite el idioma. A mí me parece que las palabras son lo más sensual que existe, el escenario ideal para conectar.</div>
<div style="background-color: white; font-family: 'Palatino Linotype', Verdana, Helvetica, sans-serif; font-size: 17px; line-height: 21.859375px; margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
<strong>¿Cómo llega Aleyda Quevedo a la literatura cubana y qué importancia tiene en su formación como escritora y ser humano?</strong></div>
<div style="background-color: white; font-family: 'Palatino Linotype', Verdana, Helvetica, sans-serif; font-size: 17px; line-height: 21.859375px; margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
Empecé a leer poesía a los 11 años, cuando mi papá me obligó a leer a César Vallejo y a otros poetas peruanos. A los 15 entré a un taller de literatura, y uno de los autores que más leímos fue Lezama Lima, que es muy complejo leerlo a esa edad —y sigue siendo un reto—. Siempre estuve alimentada por otros cubanos como <a href="http://www.lajiribilla.cu/temas/dulce-maria-loynaz" style="color: #cd6900; text-decoration: none;" title="temas/dulce-maria-loynaz">Dulce María Loynaz</a> y Virgilio Piñera.</div>
<div style="background-color: white; font-family: 'Palatino Linotype', Verdana, Helvetica, sans-serif; font-size: 17px; line-height: 21.859375px; margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
Una escritora que admiraba mucho, incluso había comprado libros suyos en Buenos Aires y España, era <a href="http://www.lajiribilla.cu/temas/reina-maria-rodriguez" style="color: #cd6900; text-decoration: none;" title="temas/reina-maria-rodriguez">Reina María Rodríguez</a>, y a la que las primeras veces que vine a Cuba no pude conocer. La admiraba muchísimo no solo por su poesía sino por lo que las personas me contaban de ella. Me hablaban de una mujer de una sensibilidad súperespecial, de su terraza en la que se suscitaban encuentros, de los libros cosidos, de la Torre de Letras; era como ir armando un mito. Hace dos años nos conocimos y me conmovió un afecto que parece venido de vidas pasadas, y me sentí muy halagada por eso. Cuando ella presentó una antología de mis poemas aquí fue un gran honor.</div>
<div style="background-color: white; font-family: 'Palatino Linotype', Verdana, Helvetica, sans-serif; font-size: 17px; line-height: 21.859375px; margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
El hecho de que tenga amigos escritores en la Isla como <a href="http://www.lajiribilla.cu/temas/reina-maria-rodriguez" style="color: #cd6900; text-decoration: none;" title="temas/reina-maria-rodriguez">Reina María Rodríguez</a> y<a href="http://www.lajiribilla.cu/temas/leonardo-padura" style="color: #cd6900; text-decoration: none;" title="temas/leonardo-padura">Leonardo Padura</a>, con los que puedo tomarme un trago de ron o una taza de té, me pone en una relación muy estrecha con esta tierra. Relacionarme con autores jóvenes me alucina; estoy viendo registros súperinteresantes como es el de Jamila Medina, por poner un ejemplo.</div>
<div style="background-color: white; font-family: 'Palatino Linotype', Verdana, Helvetica, sans-serif; font-size: 17px; line-height: 21.859375px; margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
A cada rato descubro nuevos autores, y eso me lleva a pensar que Cuba no es solo una potencia musical, o un símbolo del socialismo que pervive, sino que sigue siendo una isla que escribe, con unos referentes potentes que nos lleva a estar en contacto permanente con ella. Por suerte, los lazos con <a href="http://www.lajiribilla.cu/temas/ecuador" style="color: #cd6900; text-decoration: none;" title="temas/ecuador">Ecuador</a> se han ido consolidando; esta misma ventana que es la <a href="http://www.lajiribilla.cu/temas/ferias-del-libro" style="color: #cd6900; text-decoration: none;" title="temas/ferias-del-libro">Feria del Libro</a> me parece una oportunidad excelente para que nos leamos los unos a otros.</div>
<div style="background-color: white; font-family: 'Palatino Linotype', Verdana, Helvetica, sans-serif; font-size: 17px; line-height: 21.859375px; margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
<b>(Tomado de <i><a href="http://www.lajiribilla.cu/articulo/7131/el-cuerpo-de-letras-de-aleyda-quevedo">La Jiribilla</a></i>)</b><br />
<b><br /></b>
<div class="MsoNormal">
<b>Estoy condenada... <o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b><br /></b></div>
<div class="MsoNormal">
Estoy condenada<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
a amar a un ojo gris<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
a punto de quemarme<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
quemarme la lengua<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
con la saliva bendita por tus dedos<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
que hechizan mi espacio<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
cada vez que humedeces el goce <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Es imposible no sepultarme<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
en esta angustia<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
de no verte pegado a mi almohada<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Visto de negro<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
porque me siento poseída<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
por tu sombra<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
alrededor de mi sexo <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Tu sexo haciendo circuito<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
con este tejido difuso<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
donde he aprendido<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
a susurrar acertijos<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
que son tu nombre<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
de grillo húmedo <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Soy la esclava perfecta<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
perfecto<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
este instante <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
No se parece a ti<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
ni el mar más salado<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
ése que me hunde en el lunar<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
negrísimo de tu pecho <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Te muerdo los labios<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
perro blanco<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
amor mío<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
no llegas a ser mío<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
para ser mío<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
hay que alborotar<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
la danza nocturna de mis sábanas<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
poner de cabeza<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
mi colegio<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
encontrarte hasta en la sopa<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
sopa remojada por la gente que nos mira<o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
mira lo que pienso para atraparte.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b>Si estoy está <o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Mi esposo con sus manos tibias<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
baña mi cuerpo dolorido<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
con raíces y hojas de menta<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Mientras duermo me mira respirar<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Si me alejo<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
entre las violetas<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
él me sigue<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
si estoy está conmigo<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Es madero en alta mar<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
al que me abrazo con amor<o:p></o:p></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5260495285473631558.post-79538127348228200262014-02-07T12:17:00.000-05:002014-03-28T12:29:39.779-04:00De distancias, poemas de Tamara Velázquez<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">I</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Se fue cuando
el mar dejo mi Habana, </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">que no será
la misma sin su risa.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Espero se
lleve mejores fotos</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">que las olas
derrumbando mis peldaños. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Cansada de
subir las escaleras </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">para rodar
dos pasos más lejos de ti,</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">me bajo de
ese tren que fue lo nuestro</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">y le pongo
una Línea de aguas </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">como fecha de
vuelo.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Apuesto a
próximos ciclones</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">sin ansias de
ganar este partido. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Quisiera que el
malecón penetre</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">otra vez </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">y te traiga
de vuelta<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>a la Habana que te llora.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Para que las
muchachas de mi edad </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">recuerden el
cuento de lo que pasaba antes.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">No se cómo
pudo dejar los adoquines…</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Pero le debo
el retornar de mis Valkirias.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">II</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Tengo un pacto
secreto con la Habana,
</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">ella te
espera,</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">y yo me
escondo en sus calles </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">para
sorprenderte cuando regreses.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Te cuento mi
plan</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">porque sé no
me podrás hallar desde tan lejos,</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">pues me
escondo bien entre los muros</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">y me percibo
una mas en la flora citadina.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Habana me
prometió, </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">ella también
es mi novia, </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">hacerte
volver y no dejarme ir. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Yo le creo.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Lo juró por
Mar </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">que antier se
le vino encima</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">para hacerle
el amor públicamente.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br clear="all" style="page-break-before: always;" />
</span>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">III</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Siempre que
decido matarte </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">te dibujo.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Hay un
paisaje </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">entre tu boca
y tu tráquea </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">que borro con
la punta de mis dedos.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Yo sentada
una vez más </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">al borde tu
abismo</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">ahora que sus
ojos caminan </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">por Europa y
su tez se pone pálida.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">¿Me aprovecho?</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Entonces
descubro a Lucy </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">lamiendo mis
heridas otra vez.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">IV</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Loca de atar</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">yo por atarme
a tus brazos </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">atados a los
brazos de ella…</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">La Situación</span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">…</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">“…El plan
económico de este año</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">promete un
aumento en </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">el producto
interno bruto…”</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Entiéndase
disminución de intelectuales </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">por metro
cuadrado…</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">“Y en el
renglón de exportación principal del país”,</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">La Distancia</span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">…</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Yo otra vez
loca </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">de cordura
por decirte que te amo</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">tan
racionalmente </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">que no quiero
que vuelvas…</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Tú atado a
las alas del </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Ansiado
edificio con alas…</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Y mis pies en
tierra</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">¿firme?</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">queriendo ser
tu último vuelo.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">¡Din! ¡Don!</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Ultima
llamada para los pasajeros del vuelo</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">con destino a
:</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">el sueño
detrás de una ventanilla,</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">yo una vez
más </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">tras la línea
roja de los que no pueden cruzar.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br clear="all" style="page-break-before: always;" />
</span>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">V</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">4 3 7.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">4: 35pm</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Otra vez me
tocó perder </span></div>
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">en el sorteo de la distancia</span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5260495285473631558.post-42352831926672667012014-02-07T11:04:00.000-05:002014-02-07T11:04:52.200-05:00Grabado no. 1<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEib03sqW6YKuEHOp-8-rNccvRlEb1er8V5S8-E_OnTXWLjjI42eL77w87vNDByV3ZxgNN2kTciqsdhAHvo05qrTxNOODMBptjEGlHBtDopxhpqXBduGOqcaPay5LhC1b3ym6slut6lUb_s/s1600/bycicle.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEib03sqW6YKuEHOp-8-rNccvRlEb1er8V5S8-E_OnTXWLjjI42eL77w87vNDByV3ZxgNN2kTciqsdhAHvo05qrTxNOODMBptjEGlHBtDopxhpqXBduGOqcaPay5LhC1b3ym6slut6lUb_s/s1600/bycicle.jpg" /></a></div>
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Pedaleo entre las cuadras de un barrio de mi infancia
buscando un cementerio</div>
<div class="MsoNormal">
me pierdo en pasajes, trillos, </div>
<div class="MsoNormal">
cruzo puentes que no recuerdo</div>
<div class="MsoNormal">
esquivo con precisión milimétrica los autos con que me
tropiezo.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
En los ojos de los choferes distingo asombro y odio a partes
iguales</div>
<div class="MsoNormal">
asombro de verse sobrepasados por un tipo flaco casi
invisible montado en un bicicleta</div>
<div class="MsoNormal">
que ni sabe a dónde va</div>
<div class="MsoNormal">
odio de ceder el paso a otro que llegará primero</div>
<div class="MsoNormal">
otro que se tomará su agua fresca</div>
<div class="MsoNormal">
y le hará el amor a su mujer</div>
<div class="MsoNormal">
y sus hijos le dirán papá.</div>
<div class="MsoNormal">
Pero esos choferes no saben nada no entienden</div>
<div class="MsoNormal">
que yo solo estoy pedaleando para hallar un cementerio</div>
<div class="MsoNormal">
aunque no sepa exactamente por qué</div>
<div class="MsoNormal">
¿Se habrá muerto mi padre</div>
<div class="MsoNormal">
habré perdido esa última conexión con mi otro continente</div>
<div class="MsoNormal">
y ni siquiera me di cuenta?</div>
<div class="MsoNormal">
¿Qué me espera en ese otro barrio,</div>
<div class="MsoNormal">
una multitud de caras severas</div>
<div class="MsoNormal">
una procesión de dolor ajeno</div>
<div class="MsoNormal">
que nunca</div>
<div class="MsoNormal">
-por más que lo intento-</div>
<div class="MsoNormal">
puedo compartir?</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Freno ante un árbol que ha nacido en medio de una callejuela</div>
<div class="MsoNormal">
el árbol ocupa todo el espacio</div>
<div class="MsoNormal">
como si alguien se hubiese propuesto dominar el mundo desde
él</div>
<div class="MsoNormal">
o cuando menos eliminar cualquier rastro de calle.</div>
<div class="MsoNormal">
En una rama descubro sentada a una muchacha</div>
<div class="MsoNormal">
le pregunto por el cementerio y no responde.</div>
<div class="MsoNormal">
Bajo de la bicicleta e intento trepar al árbol</div>
<div class="MsoNormal">
la piel del árbol tiene la textura de la carne podrida</div>
<div class="MsoNormal">
de las pesadillas</div>
<div class="MsoNormal">
resbalo diecinueve veces pero lo consigo a la veinte</div>
<div class="MsoNormal">
le pregunto por el cementerio a la muchacha del árbol y no
responde</div>
<div class="MsoNormal">
venciendo el asco me deslizo por la rama y toco su hombro</div>
<div class="MsoNormal">
Mi mano queda adherida a una masa viscosa</div>
<div class="MsoNormal">
que alguna vez fue un cuerpo</div>
<div class="MsoNormal">
y hoy no es más que una ilusión para distraer a ciclistas
perdidos.</div>
<div class="MsoNormal">
Aquí no hallaré respuestas.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Monto mi bicicleta y sigo buscando</div>
<div class="MsoNormal">
atravieso avenidas, callejones sin salida ni gente,</div>
<div class="MsoNormal">
otros cementerios o lugares que parecen cementerios que no
son el que busco.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Subo hasta la loma más alta con la esperanza</div>
<div class="MsoNormal">
de distinguir una cruz reveladora</div>
<div class="MsoNormal">
un osario epifánica</div>
<div class="MsoNormal">
una puerta inconfundible.</div>
<div class="MsoNormal">
Pero en este barrio ya nada me habla</div>
<div class="MsoNormal">
las señales han sido escritas por otras manos para otros
ojos</div>
<div class="MsoNormal">
todo se me confunde</div>
<div class="MsoNormal">
y se me borra</div>
<div class="MsoNormal">
y se me escapa.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Sigo pedaleando sin rumbo pero con destino,</div>
<div class="MsoNormal">
como la flecha lanzada por el ciego,</div>
<div class="MsoNormal">
que viaja más movida por la fe que por la fuerza de su
brazo.</div>
<div class="MsoNormal">
En alguna parte de este barrio</div>
<div class="MsoNormal">
un muerto clama por mí.</div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
Vedado, 28 de enero de
2014</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5260495285473631558.post-1195066551419777582014-01-27T15:39:00.001-05:002014-01-27T15:39:43.745-05:00¡Ño, que frío!<div class="MsoNormal">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRY2W-64nJLr6XpUsCHbNrX2uzjc4e8rSbFGc60zJkM7n8jaBIi_yzRS1upELyu5gXRCB1JfWxCXZul_BlcwFpG30tPSGP6Y-z1YI46H-xsAFoM3QjNKmsEkAchQpOuVRDHwofhURHAMo/s1600/Songs+for+Maura.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRY2W-64nJLr6XpUsCHbNrX2uzjc4e8rSbFGc60zJkM7n8jaBIi_yzRS1upELyu5gXRCB1JfWxCXZul_BlcwFpG30tPSGP6Y-z1YI46H-xsAFoM3QjNKmsEkAchQpOuVRDHwofhURHAMo/s1600/Songs+for+Maura.jpg" height="566" width="640" /></a></div>
<span lang="ES-TRAD"><span id="goog_1641629751"></span><span id="goog_1641629752"></span><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><b>por Jorge de Armas</b></span><br />
<span lang="ES-TRAD"><b> </b> </span><br />
<span lang="ES-TRAD">Santiago
de Compostela, verano del dos mil y pico. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">Es
agosto, y hay como unos 11 grados. La
noche es fresca, Una llovizna terca intenta impedir que las quinientas personas
que estamos en la Plaza de la Quintana disfrutemos de Paquito D´Rivera.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">Sobre
las nueve y algo, el saxofonista sale y mira al público que no se mueve, se
ajusta la bufanda y dice:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraph" style="mso-list: l1 level1 lfo2; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Como decimo lo cubano ¡Ño, que frío!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraph" style="mso-list: l1 level1 lfo2; text-indent: -18.0pt;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">El
recital debió empezar sobre las ocho, le queda poco tiempo, a las diez, en el
Obradoiro, justo al lado, Joaquín Sabina regala su voz y sus nostalgias a miles
de mortales entregados.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">Paquito,
desde la tarima, clarinete en mano, saluda, con acento más cubano si cabe en
esas condiciones, y provoca aplausos de todas partes. Pregunta “¿Aquí hay mucho
cubano no?” y todos, creo que todos, siendo cubanos o no, de alguna manera nos
reconocimos y gritamos. Con el
clarinete, ejecuta los primeros compases del Himno de Bayamo, y entre el frío y
la emoción, los cubanos, todos, esa noche gélida, entramos en calor. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">Entonces
entra Michel Camilo, llueve un poco más fuerte, y se sienta en el piano y
empieza a tocar maravillas, Paquito pone cara de susto, y lo sigue, y así pasan
unos veinte minutos donde la magia de la música detuvo la lluvia, el frio, y
alimento mil recuerdos. Michel descargaba montunos inventados y Paquito
reconstruía la verdad de mi música. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Esto no estaba preparado – dice el cubano.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Ni falta que nos hace – responde el dominicano.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">Y
Paquito empieza a hablar, hace chistes de Álvarez Guedes, algunos gallegos no
entienden por qué los cubanos nos cagábamos de risa. Una pieza más, esta vez
corta, pero especial, este dúo, en menos de media hora, regaló sentimiento, y
ante eso, a los humanos sólo nos queda agradecer.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">Cuando
decidimos vivir fuera de la Isla, hay momentos en los que olvidas quién eres, o
cómo has sido, y corres el riesgo de perderte. Pero hay ángeles que te
devuelven a lo que nunca dejaste de ser.
Paquito D´Rivera es uno de ellos, tiene el don, la magia, desde su arte
inmenso, de devolverte la cubanía.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="ES-TRAD">(Ayer Paquito D´Rivera obtuvo su quinto
Grammy, por el </span></i><i><span lang="ES-TRAD" style="background: #F7F7F7; color: #3e454c; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-family: Helvetica;">D’Rivera rivera recibió el premio al Mejor
Album de Jazz Latino por Song for Maura, realizado en colaboración con el trío
brasileño Corrente)</span></i><i><span lang="ES-TRAD"><o:p></o:p></span></i></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5260495285473631558.post-52031063927441511722014-01-24T09:48:00.002-05:002014-01-24T10:39:45.518-05:00Música lejana (fragmento de Los Muertos). James Joyce (#ViernesDePoesía)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyTk-Dfw-oFXr446vjaGklIrYt1xfQM7RHKLP9aFbHV8f7OUhjtnPi5l7ENhaQ6nf7TBkeuNu9uuSyHbfz_QTP5PQuLFItqnQwytR-V-WeuLG08RYzK0_F5kEqp-JPnbxhpEd8CoB2KPo/s1600/Dublineses.+Joyce.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyTk-Dfw-oFXr446vjaGklIrYt1xfQM7RHKLP9aFbHV8f7OUhjtnPi5l7ENhaQ6nf7TBkeuNu9uuSyHbfz_QTP5PQuLFItqnQwytR-V-WeuLG08RYzK0_F5kEqp-JPnbxhpEd8CoB2KPo/s1600/Dublineses.+Joyce.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="background-color: white; color: #333333; line-height: 28.796875px; text-align: justify;"><i>Para dos D., la que me lo regaló y la que recordé al leerlo</i></span></span></div>
<br />
<b><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Esto es un poema que está escondido en <i>Los Muertos</i>, un relato de Joyce, perteneciente al libro <i>Dublineses</i>. Aquí se los dejo.</span></b><br />
<br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="background-color: white; color: #333333; line-height: 28.796875px; text-align: justify;">"</span></span><span style="color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="line-height: 28.796875px;">Gabriel no había seguido a los demás hasta la·puerta. </span></span><span style="color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 28.796875px; text-align: justify;">Se mantenía en una parte obscura del vestíbulo, </span><span style="color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 28.796875px; text-align: justify;">mirando hacia arriba de la escalera. Una mujer estaba en </span><span style="color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 28.796875px; text-align: justify;">el primer descanso. también en la sombra. No distinguía </span><span style="color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="line-height: 28.796875px;">su cara, pero veía los cuadros color ladrillo y salmón de </span></span><span style="color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; text-align: justify;"><span style="line-height: 28.796875px;">su falda, que, en la sombra, parecían negrosy blancos. </span></span><span style="color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 28.796875px; text-align: justify;">Era su mujer. Se apoyaba en la baranda escuchando algo. </span><span style="color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 28.796875px; text-align: justify;">Gabriel, sorprendido de su inmovilidad, también prestaba </span><span style="color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; text-align: justify;"><span style="line-height: 28.796875px;">oído. Pero no llegaba a oír nada, sino el ruido de </span></span><span style="color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 28.796875px; text-align: justify;">las risas y de las discusiones en las gradas de la puerta, </span><span style="color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 28.796875px; text-align: justify;">algunos acordes aislados del piano y algunas notas emi</span><span style="color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 28.796875px; text-align: justify;">tidas por una voz de hombre. </span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br style="background-color: white; color: #333333; line-height: 28.796875px; margin: 0px; padding: 0px; text-align: justify;" /><span style="background-color: white; color: #333333; line-height: 28.796875px; text-align: justify;">"</span></span><span style="color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="line-height: 28.796875px;">Gabriel se mantuvo quieto en la obscuridad del vestíbulo, </span></span><span style="color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 28.796875px; text-align: justify;">esforzándose por reconocer la tonada que cantaba </span><span style="color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 28.796875px; text-align: justify;">la voz, alzando los ojos hacia su mujer. En su actitud ha</span><span style="color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 28.796875px; text-align: justify;">bía gracia y misterio, como si simbolizara algo. Gabriel </span><span style="color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 28.796875px; text-align: justify;">se preguntaba qué podía simbolizar una mujer que se </span><span style="color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 28.796875px; text-align: justify;">mantiene en la sombra, en una escalera, escuchando una </span><span style="color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 28.796875px; text-align: justify;">música lejana. Si hubiera sido pintor, la .habría pintado </span><span style="color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 28.796875px; text-align: justify;">así. Su sombrero de fieltro azul daría valor al reflejo </span><span style="color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 28.796875px; text-align: justify;">bronceado de sus cabellos sobre el fondo negro, y los </span><span style="color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 28.796875px; text-align: justify;">paneles obscuros de su falda harían resaltar los paneles </span><span style="color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; text-align: justify;"><span style="line-height: 28.796875px;">claros. <i>Música lejana</i> seria el título que él daría al cuadro </span></span><span style="color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; text-align: justify;"><span style="line-height: 28.796875px;">... si fuera pintor.</span></span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #333333; line-height: 28.796875px;">"</span></span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5260495285473631558.post-53012396979130967352014-01-18T12:08:00.000-05:002014-01-18T12:08:09.508-05:00All about "Her"<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7oCQ4KcqNe9cSVdFgUmSj5CkUO7QQTE7fAj8hxJKrGKQbt1YqBt4ip68u-6MvWPKGaT-dBPhb0LnjqfqKO-Omwi08J5CEVYfnWTu_66stFoJQ2T1NCLxOhzM_8b3ISXpvLPGuq8HhVHI/s1600/Her+Spike+Jonze.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7oCQ4KcqNe9cSVdFgUmSj5CkUO7QQTE7fAj8hxJKrGKQbt1YqBt4ip68u-6MvWPKGaT-dBPhb0LnjqfqKO-Omwi08J5CEVYfnWTu_66stFoJQ2T1NCLxOhzM_8b3ISXpvLPGuq8HhVHI/s1600/Her+Spike+Jonze.jpg" height="360" width="640" /></a></div>
<div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">por Raúl Reyes Mancebo<br /><br />“¿Crees que soy raro por enamorarme de mi sistema operativo?” “Todo el que se enamora es raro”. Así, sin concesiones entre humanos y otros seres, se nos presenta “Her”, la cuarta película de Spike Jonze, una devastadora – y a la vez vivificante - ópera de amor, soledad y nostalgia.</span><div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">En Los Ángeles de un futuro mucho más cercano que nuestro pasado, en el que todos usan pantalones cómicos y dependen de sus innumerables equipos electrónicos, Theodore, quien escribe (dicta) postales hermosas para extraños, vive una vida de profunda soledad hasta que cae rendido (y nadie podrá culparlo) ante Samantha, su nuevo OS inteligente.<br /><br />Muchísimas películas podrían tener una sinopsis así y ser completamente diferentes. Desde comedias absurdas hasta dramas anti-tecnología. Pero la versión de Spike Jonze es fabulosamente madura y mágica.<br /><br />Esta no es una película de odio en la que las computadoras son el enemigo: el enemigo siempre hemos sido nosotros mismos y nos hemos refugiado en ellas para evitar seguir hablando entre nosotros y seguir haciéndonos daño. No es su culpa: es la nuestra. Siempre lo ha sido. Pero eso no quiere decir que seamos malos. Solo somos – y esto lo comprobamos dolorosamente al final de “Her” – inferiores. Pero hay esperanza… Confiesen, ¿cuándo fue la última vez que una película les recordó todas esas cosas?<br /><br />La plasticidad del filme, con todos esos colores pasteles, esos grandes edificios que sin embargo parecen vacíos (filmados en Shanghái), esa nostalgia por todas partes y la soledad aguda de sus personajes, me hicieron pensar mucho en “Lost in Translation” (lo cual no creo que sea una casualidad: Spike Jonze es el ex-esposo de Sofia Coppola y Scarlett Johansson trabaja en las dos). <br /><br />¿Cuándo fue la última vez que vimos a Joaquín Phoenix reír? Hace mucho. Pero aquí lo hace, así que le perdonamos su controvertido pasado y acogemos a su Theodore inmediatamente como nuestro héroe y nuestro amigo, el que queremos denodadamente que sea feliz. Scarlett Johansson es impecable como Samantha, a la que nunca vemos pero de la que también nos enamoramos con su honestidad, ingenuidad, y vulnerabilidad (“a veces temo que mis sentimientos sean programados”). Amy Adams está en todo y en todo está bien. Rooney Mara, Olivia Wilde y Kristen Wiig como la hilarante voz de “Sexy Kitten” (en esta película uno se ríe mucho, no se dejen llevar por mi nostálgica reseña”) completan el excelente elenco.<br /><br />“Her” no se permite un estereotipo. Uno lo espera todo el tiempo, pero nunca viene. Ni estereotipos cinematográficos, ni amorosos, ni de soledades, ni de tecnologías. Es una película original desde el inicio hasta el final. Sin embargo, es una película brutalmente real. Y nos deja tristes, pero nos hace buscar con la vista a la persona más cercana de nosotros en el cine, a la cual no habíamos notado al entrar, y sonreírle. Y, sin odiar a nuestras computadoras o teléfonos, nos volvemos mejores seres humanos. Y todo gracias a “Her”.</span></div>
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